纲膝上的，属于将军的太刀。

    缓缓地，深深地，弯下了自己那，从未向任何人，弯曲过的，高傲的，脊梁。

    然后，他伸出手。

    解下了，自己腰间那柄，传承了数代的，名刀。

    他将它，双手捧着，一步一步，走到了，松平信纲的面前。

    他跪下。

    将那柄，代表着他武士身份，代表着他家族荣耀的刀。

    轻轻地，放在了，那柄属于将军的太刀旁边。

    他什么都没有说。

    他只是，对着那两柄，并排放在一起的刀。

    重重地，磕了一个头。

    一个，为自己，也为这个，即将逝去的，武士时代，所献上的，最后的，祭奠。

    有了第一个，就有第二个。

    井伊直胜，也站了起来。

    他解下了自己的刀。

    走上前，跪下，放下。

    然后，是其他的大名，其他的重臣。

    一个。

    又一个。

    他们，像一群，沉默的，麻木的，行尸走肉。

    重复着，同样的，动作。

    解刀。

    上前。

    跪下。

    放下。

    白书院内，那冰凉的木地板上。

    很快，就堆满了，各式各样的，太刀与胁差。

    每一柄刀，都曾经，是它们主人的，灵魂。

    而现在，它们，都成了，被舍弃的，遗物。

    整个过程，没有人说话。

    只有那，刀鞘与地板，碰撞时，发出的，沉闷的，单调的，声响。

    以及，那压抑在，每个人喉咙深处的，无声的，呜咽。

    松平信纲，就那么，静静地，跪坐在主位之上。

    他看着眼前这副，荒诞的，悲凉的，却又无可奈何的，画面。

    他那双古井无波的眼睛里，终于，缓缓地，滚落下了，两行，浑浊的，滚烫的，泪水。

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