“风停了。”她说。

    “是的。”郭嘉答。

    他们一起听见远处有马。不是奔，是等。马在原地换脚，蹄铁轻磕石板，发出短而紧的声，如针。那短促的针声把夜缝得更紧。

    “我忽然很想喝酒。”文姬说。

    郭嘉为她斟了一盏。他自己没有喝。他把另一盏放在琴旁边，最后一盏放在他们之间。

    “你不喝？”她问。

    “我还要记住许多名字。”他淡淡一笑，“酒会把字泡花。”

    她便不再劝。她端起酒，先敬风，再敬水，最后轻轻地把盏放回石上。酒在盏里转了一小圈，停下来，沿着盏沿留下一个明亮的痕。

    “今晚之后，”她道，“你会更强。”

    “也会更弱。”他说。

    “弱在哪里？”

    “弱在我知道谁为我而死。”他看着她，“知道了，便会记得。记得，便会心软。心软，本就是弱。”

    她摇头：“不，心软只是痛。痛不必是弱。”

    他笑了笑，没有反驳。笑意像从一扇窄窗里透过来的光，落在她的指间。他忽然觉得，这一夜的风不是在吹他们，而是在吹城。城在风里，把所有将要发生的声音预演给了风。风记住了，便可以在明日为每一个声音找一个位置。

    “文姬，”他忽然道。

    “嗯？”

    “你还记得我们的约定吗？”

    她停了指，指尖在弦上留出一小段尚未发声的白。她抬头，眼里有月影。

    “我们在许多夜里谈过许多约，”她轻声道，“你说的是哪一个？”

    “那个你答应我，愿意为我做一次‘旁观者’的约。”他把酒递过去，声音极轻却极稳，“议郎千金，还记得我们的约定吗？今夜，嘉将为许都城，献上一场最盛大的‘血祭’。我来，是想请你……为那些即将逝去的亡魂，奏一曲‘安魂’之音。”

    她看了他很久，久到风把她袖口的丝绦吹乱，又吹平。她终于点头。她把酒饮尽，把盏放下。然后她不再看他，低头，按弦。

    琴声起。

    起得很慢，很轻，很冷，又很暖。它从她的指尖走出，像一支火，被她捧着，小心地、郑重地，送向城里——送进每一扇将被叩响的门，送到每一条将被跨越的影，送给每一个把自己的“忠”当成盔甲的人，也送给每一只在黑暗里张望的眼。

    河水听见了，风也听见了。远处那匹等着的马不再换脚。夜像一面鼓，鼓皮绷紧，心跳把它敲得一下一下。

    最后的宁静，终于被琴声轻轻点亮。

    它亮得恰到好处。下一刻，它就会熄。下一刻之后，一切会来。今晚，只有琴声知道来的是谁。今晚，只有月亮知道来的是怎样的颜色。

    而他站在月下，像一个完成了全部布置的主人，在最合适的时辰，退到光与影相接的边缘。

    他听。她弹。

    许都屏住了呼吸。

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