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    她忽然抬头，目光越过琴面，越过帘缝，越过火光，正正落在他胸口那一寸。

    经久压抑的悲意在她眼里微微起波。她把那波抑住。她不喜欢让人看见她因为别人的痛而动容。她只是用很稳的声音，像拿一枚极小的针，去挑破一个不愿示人的泡。

    “郭公子，”她道，“无礼，请恕。”

    他一怔：“姑娘请讲。”

    她靠近了一寸。油灯把她的影子推远了一寸。她的声音很轻。轻得像被窗纸挡住的风。每个字都稳稳地落在他骨头的边上，不偏不倚。

    “我听见了。”她说，“不是风。不是人。是这片地……”

    她没把“地”说完，不说“哭”，只说“地”。她知道说“哭”会把很多人吓坏。她不在今天吓坏人。她只在今天把一个人的门轻轻推开。

    她把手从琴上移开，放在膝上。手心里仍留着木纹的温。

    他看见她手指指节上的那枚小茧，像一个人走很远时脚底起的硬皮。那不是弱女子的手。那是一个在声里走路的人的手。

    他忽地很想笑。不是戏笑。是那种不知该如何替人谢过的笑。他没笑。他只是点头，再拱手。

    “在下多谢姑娘今晚相助。”他说，“其余，待明日。”

    他退了一步。帘缝里灯光往里收。他准备转身，脚步刚动。她忽然唤住他。声音比刚才更轻，轻得像只允许他一个人听见。

    他停住。

    她看着他，像在看一口井，井里映出一个人的脸。她把最后一个字挑得很稳，像怕扎伤谁。

    “先生……”她轻声，“你，很痛苦吗？”

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