今天是哈丹，明天呢？

    额尔敦闭了一下眼。

    他活了六十八年，打了一辈子仗，最清楚一个道理——

    犹豫不决，才是死路。

    与其被苍狼一口一口吃掉，不如自己选一条路，拼出去。

    敲击声停了。

    额尔敦缓缓坐直身子，那双浑浊的老眼里，审视和犹疑终于褪了下去。取而代之的，是一种做出重大决定后的沉稳与决绝。

    “萧尘。”

    他的声音沙哑，却稳得像一块扎进冻土里的磐石。

    “你镇北军的本钱，我信了。”

    萧尘微微颔首，没有多余的表情。

    额尔敦的语气忽然变了。

    变硬了。

    “萧尘，中立这两个字，听着好听，实则最蠢。”

    萧尘微微挑眉。

    额尔敦冷冷道：“两边都不得罪，就是两边都得罪。苍狼恨我白鹿部不听话，你镇北军也不会真把一个'中立'的部族当自己人。到头来，白鹿部里外不是人。”

    他一掌拍在扶手上，发出一声沉闷的响。

    “要绑，就绑死！”

    巴特尔猛地抬头。

    额尔敦的声音在牙帐内轰然回荡——

    “我白鹿部要的不是中立——是攻守同盟！”

    “镇北军与白鹿部一荣俱荣，一损俱损。这才叫盟约！”

    萧尘沉默了一息。

    那一息里，他的目光落在火坑的死灰上。

    三十万将士的命，白鹿部三万勇士的命，全压在这几个字上。

    然后他抬起头。

    “可以。”

    两个字，干脆利落。

    额尔敦瞳孔微缩——他本以为这个年轻人至少会讨价还价。

    但萧尘的眼神告诉他，这个答案，在踏进牙帐之前就已经定了。

    额尔敦缓缓站起身。随着他的动作，那张铺着厚重狼皮的座椅发出一声沉闷的吱嘎声。他伸手探向腰间，解下了一直贴身佩戴的那柄短刀。

    巴特尔站在角落里，瞳孔猛地一缩，粗重的呼吸骤然停滞。

    那是一柄极其古老的短刀。刀鞘上镶嵌的绿松石已经因为岁月的摩挲而变得斑驳圆润，刀柄上缠绕的牛皮绳也早已褪去了原本的颜色，透着一股暗沉的血褐色。

    这是白鹿部世代相传的信物，只有历代大首领才有资格佩戴。这把刀，只有在决定部族生死存亡、缔结最庄重、最不可违背的盟誓时，才会出鞘。

    “锵——”

    短刀出鞘，没有清脆的剑鸣，只有一种沉闷古朴的摩擦声。

    额尔敦干枯的手指握着刀柄，目光如炬地盯着萧尘，苍老的声音里透着一股不容置疑的肃穆：

    “你们中原人喜欢在纸上签字画押。但我草原上最重的誓言，不用笔墨。”

    他将短刀调转刀头，刀柄朝向萧尘递了过去。

    “只用血来立。”

    萧尘看着那柄古老的短刀。

    他没有犹豫，直接伸出左手，稳稳接过。

    “请。”

    话音未落，右手反握刀柄，在自己左手掌心干脆利落地狠狠一划！

    殷红的鲜血瞬间涌出，顺着他的指缝汇聚成珠。

    他将左手悬在面前那个纯银的酒碗上方。

    滴答。

    滴答。

    滚烫的血珠砸进碗底残余的烈酒中，晕染开一朵朵刺目的红花。

    额尔敦伸出右手接回短刀。

    他同样没有任何迟疑，在自己的掌心重重划了一刀。苍老的皮肤绽开，暗红的血缓缓渗出——不如年轻人那般汹涌，却一滴一滴，沉甸甸地砸入银碗之中。

    两人的血，一老一少，一个来自中原，一个来自草原，在这只纯银的酒碗里，与辛辣的马奶酒彻底混在了一起，化作一种令人心悸的暗红色。

    额尔敦端起酒碗。

    他没有急着喝。苍老的目光越过碗沿，最后看了萧尘一眼。

    那一眼里有太多东西——有赌上全族命运的决绝，有对这个年轻人的审视与信任，也有一个六十八岁老人在暮年做出最后一次豪赌时的悲壮。

    然后，他仰起头，将那碗血酒饮下了一大口。

    烈酒混着血腥气顺着喉管滚落，他面不改色，只是喉结重重一动。

    随后，他将碗递给萧尘。

    萧尘单手接过，没有丝毫犹豫，仰头一饮而尽。

    烈酒混合着浓烈的血腥气，顺着喉管一路烧进胃里，像是一把火瞬间点燃了胸腔。

    “砰！”

    空碗被萧尘重重扣在紫檀矮几上，发出一声震耳欲聋的脆响。

    酒饮了。血融了。

    接下来，是誓言。

    额尔敦缓缓站直身躯，那副佝偻了多年的脊背在这一刻竟像是被什么东西撑起来了——挺得笔直，如同一杆扎在冻土里的铁枪。