，"跟着你们在风雪里奔波，熬不过三天就得死。留在我北大营，军医能保住他的命。伤养好了，我放他回草原找你。"

    他顿了一下。

    "一个忠心耿耿、经验丰富的老兵，对你将来在草原上重整旗鼓，很有用。就这么死在雪地里，可惜了。"

    赤鲁的瞳孔猛地收缩了一下。

    他听懂了。

    萧尘说的是"养伤"。

    但巴奇鲁叔留在雁门关一天，他赤鲁就多一天的绳索套在脖子上。

    血书是第一道锁。

    巴奇鲁，是第二道。

    这个萧尘，每一句好听的话底下，都埋着刀。

    打碎你的脊梁，再给你披上一件御寒的衣裳。拿走你的尊严，再还你一粒保命的药。

    太可怕了。

    巴奇鲁浑浊的老眼红了。

    他或许也听出了弦外之音，但老兵比任何人都清楚——自己这副残躯跟着赤鲁，只会拖累少主。

    "少主！"巴奇鲁撑着独臂，重重抱拳，嗓音嘶哑得几乎漏风，"他说的对，老奴跟着只会拖累你！少主去草原杀人，老奴在这儿养伤！等伤好了，老奴再去寻少主！"

    赤鲁喉结剧烈滚动了一下。

    他没有回头看巴奇鲁。

    他只是盯着马背上那个深不可测的少年，盯了很久。

    "多谢。"

    两个字从牙缝里挤出来，涩得像在嚼碎玻璃。

    他转过身，从木车上抓起一把崭新的弯刀，面朝他那群衣衫褴褛、浑身血污的残兵。

    这帮弟兄跟着他逃了两个月，吃过草根、嚼过冰碴子、拿断了刃的破刀跟追兵拼过命。

    他们还活着。

    只要还活着，就有得杀。

    赤鲁将弯刀高高举起，嘶哑的嗓音在风雪中炸开——

    "拿刀！吃饱！"

    "回草原，杀人！"