枪。”我说。

    他抬手，对准坡下一块石头，扣下扳机。

    “砰！”

    枪声回荡，石头崩出一点白痕。他手腕一震，但没松手。

    “后坐力大。”他低声说，“比弓弦猛。”

    “习惯就好。”我看着他，“下次，你打的是人。”

    他收枪，插进腰带，动作生硬，却不肯松手。

    张飞忽然开口：“军师，这枪……还有多少？”

    我看了他一眼：“够用。”

    他没再问，但眼神变了。不再是敬畏，是渴望。

    我知道他在想什么——若他也有这么一支，当阳桥上，何须靠吼？

    夜更深了。百姓队伍已走远，只剩零星火光在远处山道上晃动。医员来报，说赵云伤口又渗血，劝他躺下。他摇头，说要守在高坡。

    我让他靠在一块石头上，自己蹲在机枪旁，检查另一挺的弹链。还剩三梭，每梭五十发。打光了，就得靠刀。

    赵云忽然问：“先生，这铁器……从何而来？”

    “不该问的，别问。”我头也没抬。

    他沉默片刻，又说：“可它救了我，也救了阿斗。我不问来历，只问——还能造多少？”

    我抬眼看他。

    他眼神坦然，没有试探，只有迫切。

    “现在，只有一支枪，两挺机，十个人会用。”我说，“以后，会更多。”

    他点头，像是记下了。

    张飞在坡边站了许久，忽然道：“军师，若曹操再来，咱们……还能打退？”

    我站起身，望向北方漆黑的原野。

    “他若来，我就让他知道——”我声音低，“什么叫，枪炮定胜负。”

    赵云扶着石头站起来，手按在枪柄上，目光随我望向北面。

    远处，风卷着尘土，一道黑影掠过山脊，像是探路的斥候。

    我抬手，对锐士营下令：“点火，架枪。”

    火把亮起，机枪重新上膛，枪口缓缓转向北坡入口。

    赵云站在那里，手握m1911，指节发白。

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