“还行，”谭盾站起身，整理了下领带，“生意不错。”

    他转身离开时，身后的布鲁斯又响了起来，混着街头的车水马龙，像首过时的老唱片。谭盾知道，不是所有拉小提琴的人都能走进音乐厅，就像不是所有停在港湾的船，都敢驶向大洋深处。那层隔着街头与殿堂的窗户纸，从来不是用琴弦就能捅破的，得靠心里那团不肯熄灭的火，把认知的茧一点点烤化。

    此刻的曼哈顿阳光正好，照在谭盾的琴盒上，那里不再是藏着硬币的夹层，而是躺着刚谱完的《地图》总谱。纸张边缘还留着咖啡渍和铅笔修改的痕迹，像极了当年琴盒里那叠被硬币磨出毛边的报纸——同样是揣着梦想的容器，却盛出了两种截然不同的人生。

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