个化名？”周守拙插嘴。

    “我知道。”孙孝义说，“但我要知道，他们为什么改名字。”

    没人再说话。

    暮色渐浓，山风转凉。主帐前的灯笼被点亮，昏黄的光晕洒在那根指挥棍上，映出一道长长的影子。

    孙孝义依旧站着，手搭在案边，指节发白。

    他知道，这一晚不会有人睡觉。

    所有人都在等明天。

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