漏进来的冷风卷着灯苗，火苗不安地摇晃跳跃，将墙上的人影拉得忽长忽短，扭曲晃动。

    “娘，”姬忠楜坐在一旁的小板凳上，低着头，用力地搓着麻绳，麻线深深勒进掌心。

    磨得通红，“往后……真能一直有地种，有粮吃？”他的声音里带着一丝不易察觉的、对未来不确定的恐惧。

    虞玉兰手中的针猛地停在半空。摇曳的灯光在她饱经风霜的脸上刻下深深浅浅、沟壑纵横的阴影，眼窝深陷，仿佛两口枯井。

    然而，那枯井深处，却燃烧着两簇灼人的火焰。她缓缓开口，声音低沉而有力，每一个字都像从冻土里刨出来的石头：

    “楜子，你爹是咋死的？是命薄？不！”她的声音陡然拔高，带着切齿的恨意，“是咱穷人的血！

    叫那些地主老财，像用抽水泵似的，一点点，一滴滴，活活吸干了！连骨头渣子都给他们嚼碎了当肥田的料！”她攥紧了手中的鞋底，指节因为用力过度而绷得惨白，“指望他们发善心？

    那是痴人说梦！白日做梦！”她的目光如同冰冷的探照灯，缓缓扫过围坐在炕边的儿女们——姬忠兰的大辫子垂在胸前，无意识地绞着辫梢；姬忠云的手则紧紧绞着自己破旧的衣角。

    “都给我记住了！”虞玉兰的声音斩钉截铁，如同惊雷在狭小的土屋里炸响。

    “这天！要翻个个儿了！未来的天！是共产党的！咱穷人，只有把心掏出来，把命拴在共产党这根救命的绳子上，死心塌地跟着走！才能活得像个人样！

    有田！有地！有粮！有房！有衣！有咱骨头里的硬气！别的路，都是死路！绝路！”字字句句，都像是从冻土里刨出的、带着血锈和泥土腥气的铁蒺藜，狠狠地砸进儿女们的心坎。

    姬忠兰的眼泪再也忍不住，“啪嗒”一声砸在手背上，滚烫的温度让她浑身一哆嗦；姬忠云的胸口剧烈起伏，小小的拳头攥得死紧，指甲几乎嵌进肉里。

    姬忠楜只觉得一股滚烫的血流“嗡”地一声冲上头顶，他只能重重地、一下下地点着头，喉咙里像堵了一块烧得通红的炭，灼痛着，发不出任何声音。

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