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    福缘大队的春天，是被饥饿的牙齿硬生生啃出来的。

    不是燕子衔泥呢喃唤醒的。

    不是东风拂面温柔吹开的。

    是几百张干裂的嘴唇在黑夜里咂摸空碗的细微声响。

    是孩子们抓着母亲干瘪乳房发出的无助呜咽。

    是汉子们蜷在草堆里吞咽口水的咕咚声——这些细碎而磨人的声响。

    像一群饿极了的蚂蚁，顺着土墙缝隙悄悄爬行，沿着枯竭的田埂缓缓滚动。

    终于把冻土啃出了第一道希望的裂纹。

    南三河早已成了一条僵死的长蛇。

    河床裂开无数巴掌宽的口子，最深的能塞进半条胳膊，边缘卷起焦黑的土皮，像被野狗啃剩的骨头。

    太阳一晒，那些裂纹就发出咔吧咔吧的响声，仿佛大地在疼痛中磨着牙。

    最后一点水汽早在去年深秋就被抽干了，连河底的螺蛳壳都裂成了碎片，白花花地铺着，像撒了一地的碎瓷片。

    河西的村落无精打采地趴在枯黄的芦苇荡里，像一群瘦骨嶙峋的狗。

    土坯墙被晒得褪了色，露出里面的麦秸，风一吹就簌簌地往下掉渣。

    多数人家的烟囱已经三天没冒过炊烟了，窗纸破了窟窿，露出黑洞洞的窗棂，像是失明的眼睛。

    庞世贵那张被羞愧和茫然侵蚀得千疮百孔的脸，终于从大队部的门槛后彻底消失了。

    他缩回贫协代表的身份时，脊梁是弯的，脚步是飘的，像一片被虫蛀空的枯叶，风一吹就贴地翻滚。

    他把福缘大队这片焦灼的烂摊子——几百张被饥饿折磨得发青的脸庞，几十亩龟裂得能塞进拳头的土地，还有仓库里那口能照出人影的空粮缸——一股脑儿推给了王太原和于泽英。

    王太原是在姬家集街上长大的，骨子里带着集市人特有的精明：

    眼睛像秤星，能掂量出一分钱的轻重；

    手脚像算盘珠，拨得快，落得稳。

    他那张方脸被日头晒成了酱色，颧骨上嵌着两团常年风吹日晒的红晕，像贴了两块晒干的枣皮。

    于泽英的根扎在小姬庄旁边的泥土里，跟姬忠楜一家在同一个生产队刨了十几年食。

    她脸上总带着风霜刻出的坚韧，眼角的皱纹像田埂上的裂纹，深，却齐整。

    从妇女主任的位置上走上来时，袖口还沾着各家灶台上的灰烬——有麦秸烧的白灰，有玉米芯烧的黄灰，还混着点锅底的黑灰，像一幅生活的拼贴画。

    新官上任，没有半点红绸子裹着的喜气。

    王太原蹲在姬家那被灶烟熏得油黑的土墙根下，脊梁弯得像张拉满的弓，手指无意识地抠着墙皮上的烟渍。

    于泽英坐在虞玉兰那张吱呀作响的破竹椅上，竹片硌得屁股生疼，她却一动不动，眼睛盯着地上爬过的一只蚂蚁——那蚂蚁扛着粒比自己大两倍的草籽，爬三步退半步，执拗得让人心头发酸。

    空气里飘着菜滩糠的酸腐气，像发馊的泔水，钻鼻子，刺喉咙。

    还有股若有若无的药味，是大女儿巧女的风湿膏药熬出的苦香，混着二女儿永英心脏病药渣的涩味，缠绕在一起，成了贫穷独有的味道——闻着让人心慌，却又不得不使劲闻，因为这味道里，好歹还有点的气息。

    日子……难熬啊。

    虞玉兰佝偻着腰，背脊弯得像座被积雪压垮的小桥，每块骨头都在咯吱作响。

    她说话时，下巴几乎要抵着胸口，声音从喉咙深处挤出来，干涩得像两片枯叶在搓磨。

    我这把老骨头，喘口气都像拉破风箱，呼哧呼哧的……那些不会办事的人，把好好的政策念走了样！

    共产党救过我的命，当年我肺痨咳得快断气，是解放军卫生队的大夫守着我三天三夜，把我从鬼门关抢回来的！

    这恩情……我老婆子记到骨头缝里！

    饿死、累死，怨不得旁人，就怨那些不会办事的人，把好事办成了闹心的事！

    昊文兰坐在婆婆旁边的小板凳上，怀里抱着不满两岁的永海。

    永海瘦得像只脱了毛的小猫，胳膊腿细得能数清骨头，可一双眼睛亮得惊人，黑葡萄似的，正睁得圆圆地看着娘的脸。

    昊文兰自己早已瘦脱了形，曾经红润饱满的脸颊凹陷下去。

    像被谁用手挖了两个坑，颧骨支棱着。

    像两片晒干的瓦片，衬得那双杏眼愈发的大，里面盛着的不是往日的清亮。