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    忠芳没立马接话。

    她指尖捏着那截磨得溜光的墨条，面前的陶制水盂沿口磕了个小豁子，倒进去的清水晃了晃，才慢悠悠往砚台里渗。

    墨条在砚台心转着圈，“沙沙”声裹着土屋里的潮气漫开，像春夜田埂上的春蚕，趴在桑叶上细细啃食，单调却透着股韧劲。

    等砚台里的水晕染开墨色，她才抬眼，声音不高，却跟院角扎了根的老槐树似的稳：

    “在哪儿……不都一个样？只要心实诚，肯下力气，日子……总能熬出亮堂来。”

    忠远转头盯着她。

    煤油灯的光黄澄澄的，映得她脸颊泛着健康的红晕，像开春头茬冒出来的桃花瓣，朴实里带着股子活泛劲儿。

    就这一瞬，他心里头那个“回城”的念想，竟跟被温水泡了的面团似的，慢慢软了、化了。

    从前烧得滚烫的渴望，如今隔着这灯光、这红晕、这磨墨的“沙沙”声，倒变得模糊起来，连他自己都说不清，那念想到底还剩多少。

    秋收的锣鼓总算敲起来了，队里按人头分粮。

    忠楜推着独轮车走在前头，车轱辘“吱呀吱呀”响。

    像老驴拉磨时的哼唧。

    忠远在后面扶着车帮，指节扣着粗糙的木沿，两人脚步轻快，独轮车上的粮袋沉得压弯了车辕。

    却像一阵带着盼头的风，刮过刚收割完的田埂，把土腥味里的喜气撒了一路。

    分到的粮不算多，黄灿灿的玉米粒滚在布口袋里，饱满的高粱穗子扎成小捆，拢共也只填了小半口粮缸，估摸着刚够一家人撑大半年。

    可每个人脸上都挂着笑，那笑是从嘴角往眼里溢的，捧着粮袋的手都在抖，仿佛怀里揣的不是口粮，是过年才有的金元宝。

    回到家，虞玉兰站在半人高的粮缸前，眉头皱着，眼神跟算账时似的精亮。

    她从灶房扯来几个粗布口袋，有新有旧，旧的补丁摞着补丁，针脚还透着新鲜。

    “忠芳，”她先拎起一袋玉米，掂量着得有五六斤，塞到侄女手里。

    “给你娘捎回去，家里娃娃多，煮糊糊时添两把，锅里能稠些，娃娃们也能垫垫肚子。”

    忠芳手一缩，刚要开口推辞，虞玉兰的手已经转向另一袋高粱：

    “忠怀，”她看着坐在小板凳上的侄子，忠怀腰伤才好利索，正逗着永海玩，手指捏着永海的小胳膊晃悠。

    “这袋你带回去。你娘身子弱，熬点高粱粥喝，养人。”

    忠楜盯着粮缸里迅速下去的粮，眉头拧成了疙瘩，声音也高了些：

    “娘，咱自家缸底都快见着了……这再分出去，往后日子咋过？”

    “你忘了？”虞玉兰停下手里的活，布满老茧的手在儿子胳膊上拍了一下，力道沉得很，带着不容置喙的硬气。

    “灾荒年景那阵，树皮都被啃光了，是你大妈妈，把她家缸底最后一把玉米面刮了送来，才把你娘我从阎王爷手里拉回来。

    还有那年冬天，你去洪泽湖捞鱼没回来，我咳得厉害，一口痰堵得喘不上气，是你忠怀哥，大雪封了门啊，硬是背着我深一脚浅一脚走夜路，把我送到公社卫生院……这年月，谁家锅底不是薄的？

    谁家日子不是熬着过的？咱姬家能在河西站住脚，靠的不是自家囤多少粮，是族里人你拉我一把，我扶你一回！

    互相帮衬着，这苦日子……才淹不死人！”

    忠远站在旁边没吭声，耳朵里听着虞玉兰的话，字字都跟带了温度似的，顺着耳朵往心里钻，一股热流从胸口直冲眼眶，逼得他赶紧眨了眨眼。

    他想起刚到河西的时候，自己像只炸了毛的刺猬，见谁都带着防备，怕人提“地主羔子”的名头，怕人戳脊梁骨。

    是虞玉兰端来的那碗热糊糊，碗沿还沾着玉米渣，烫得他手心发疼。

    是她找出来的旧棉袄，晒过太阳，带着股子暖烘烘的味道，裹在身上，慢慢融了他心里的冰。

    还有忠芳，总对着他笑，眼神清亮得没一点芥蒂。

    忠怀哥，上次替他扛粮伤了腰，还笑着说“年轻扛造”。

    忠楜虽话少，却总在他干活时多搭把手。

    他这才明白，自己不是飘在水上的孤舟，是扎在姬家这根藤上的新枝，跟大伙紧紧缠在一块儿。

    晚饭时，一家人难得围坐在炕桌旁。

    锅里的粥依旧稀，能照见每个人的脸，可气氛却热络得很。

    巧