因为有欲望的人，才能被驾驭。

    有软肋的人，才不可怕。

    “行了。”戴笠摆了摆手，语气缓和了下来，“枪的事以后不许再犯。进了特务处，吃穿用度自有组织安排，薪俸不会亏待你，不至于让你去当军火贩子。”

    “是！”郑耀先立正行礼，姿态标准得像是在黄埔的操场上。

    戴笠从内侧口袋里掏出一张硬纸卡片，随手扔到桌上。

    “这是你的临时证件。从今天起，你就是复兴社特务处上海站的见习行动员。试用三个月，干得好留下，干不好——”

    他没说下去，但那语气里的寒意已经足够说明一切了。

    干不好，就不是回家种地那么简单。特务处没有“辞职”这个选项。进来了的人，要么往上爬，要么——消失。

    郑耀先拿起证件看了一眼。

    硬纸卡片上印着“复兴社特务处”的暗纹，还有他的照片和编号。油墨的味道还是新的。

    他小心翼翼地揣进了怀里，紧挨着那块怀表。

    “处座，那我的第一个任务是？”

    戴笠已经走到了门口。他忽然停住脚步，侧过身子，似笑非笑地瞥了郑耀先一眼。

    “着什么急？你先在站里熟悉熟悉情况，认认人，摸摸路。”

    他的手按在门框上，指尖轻轻敲了两下。

    “不过——有个活儿，别人干不了。等你安顿好了，来找我。”

    他没有说是什么活儿。

    门被拉上了。

    沉重的铁门关合发出低沉的“嘭”的一声，像是某个棺材盖被盖上了。

    地下室里重新安静下来。

    安静得让人能听到自己的心跳。

    郑耀先独自一人，站在那盆已经变成暗红色的洗手水前。

    他的脸上，那副痞气十足的轻松表情，在这一刻彻底褪去了。

    取而代之的，是一种从头顶一直累到脚底板的疲惫。

    还有隐隐的恶心。

    不是因为血——他见过更多的血。

    是因为自己刚才的表演。

    太逼真了。逼真到他自己都有一瞬间分不清，那个贪财好色、不在乎同志死活的混蛋，到底是演出来的，还是真实存在于自己体内的某个阴暗角落。

    他闭上眼睛，深深地吸了一口气。

    老李的脸在他脑海里一闪而过。

    那只残破的手，那段短促的敲击。

    嗒……嗒嗒……嗒……

    摩斯密码。

    他的脑子自动翻译了那四个音节。

    一个地址。

    法租界环龙路的一个转角——但不是书店，而是书店对面的一个裁缝铺。

    老李用生命的最后几秒，留给了他一个绝密情报点的位置。

    郑耀先攥了攥拳头。指甲掐进掌心，掐得生疼。

    不能去。至少现在不能去。

    戴笠的人一定在盯着他。前三个月的“试用期”，他的一举一动都会被监视。日常的吃饭、睡觉、逛街、甚至上厕所，都可能有人在暗处记录。

    贸然行动，不是勇敢，是送命。

    而且不只是送自己的命——还会连累裁缝铺里的人。

    “稳住。”他在心里对自己说，“一步一步来。你连戴笠都骗过了，还怕什么？”

    他再次睁开眼，对着水盆里自己模糊的倒影，扯出一个笑容。

    那个笑容，痞里痞气的，和刚才面对戴笠时一模一样。

    仿佛什么都没发生过。

    他转身，推开门，踩着楼梯往上走。

    阳光从洋楼的天窗里洒下来，刺得他眯起了眼睛。空气里有一股子潮湿的霉味混着淡淡的消毒水气，越往上走，那股味道越淡，最后被从窗户缝里挤进来的梧桐花香彻底压了下去。

    地下室的血腥味儿，被甩在了身后。

    他踏出小洋楼的大门，站在吕班路的街头，深深地吸了一口带着雨后清新的空气。

    上海的雨不知什么时候停了。街上的积水被阳光照得波光粼粼，卖报的童子在街角扯着嗓子喊今天的头版新闻，黄包车的铃铛声叮叮当当，弄堂里传来女人们用上海话拉家常的声音。

    一切都那么正常，那么日常。

    好像这个世界上，从来没有人死过。

    郑耀先从怀里掏出那张硬纸卡片，看了一眼。

    “复兴社特务处，上海站，见习行动员。郑耀先。”

    他用拇指摩挲了一下卡片的边缘，嘴角微微弯了弯——不知道是笑还是苦。

    然后把卡片塞回怀里，迈步往前走。

    走出不到二十步，前面的路口忽然传来一阵嘈杂。

    有人在吵架。

    不——是在打架。

    两个年轻人正在路边撕扯成一团。一个穿着半旧军装的壮汉揪住另一个瘦高个的领子，嗓门大得半条街都听得见：