东西。

    风筝在飞，

    不管风从哪里吹，线永远攥在自己手里。

    远处的秦淮河上，最后一艘画舫熄了灯。

    南京城沉入了深沉的夜色之中。

    而在千里之外的上海，黄浦江畔的码头上，一艘从宁波来的夜班渡轮正在靠岸。

    一个穿灰色中山装的男人从跳板上走下来。

    他四十岁出头，身材中等偏瘦，脸上线条硬朗，颧骨微凸，一双细长的眼睛在码头昏暗的灯光下泛着冷静而审慎的光。他的头发剃得很短，几乎是平头，露出一对线条分明的耳朵。右手提着一个沉甸甸的棕色皮箱，左手插在裤兜里，走路的步伐不快不慢，每一步都踩得很稳。

    码头的出口处，一个穿深色西装的年轻人迎了上来。

    那个年轻人在他面前站定，微微欠了欠身，语气恭敬。

    “处长，高占龙专员留下的烂摊子，就靠您收拾了。”

    灰色中山装的男人没有回答。他抬头看了看黄浦江对岸的灯火，目光掠过外滩那一排鳞次栉比的西式建筑，嘴角微微勾了一下。

    那个表情算不上笑，更像是一个猎人走进猎场时的本能反应。

    “上海，”他说了两个字。

    声音不大，但被江风吹散之前，那两个字里面裹着的东西，比黄浦江的水还深。