他没有道谢，只是看着空荡荡的山寨，看着那些被翻得乱七八糟的石屋，看着那两扇被烧成灰烬的寨门。

    “清玉还不知道。”那个头领低声说。

    “知道了也没用。”苏勒说，“她现在在大漠里，回不来。”

    “要不要派人去找她？”

    “不用。”苏勒转过身，一瘸一拐地走向正厅，“她自己会回来。”

    他走进正厅，坐在那张已经被翻倒的椅子上。茶壶碎了，茶杯也碎了，地上全是碎瓷片和茶水的痕迹。他看着那些碎片，想起了扎姆。

    扎姆走的时候，什么都没带，就带了一把破油纸伞和一个布囊。

    他不知道扎姆能不能活着回来。

    他也不知道清玉能不能活着回来。

    他只知道，他没能守住这座山寨。

    这是他这辈子最大的失败。

    苏勒把脸埋进手掌里。

    这一次，他的肩膀没有发抖。

    他只是坐在那里，一动不动，像一尊被遗忘在废墟里的石像。

    月亮升起来了。

    月光照在焦黑的寨门上，照在碎了一地的瓷片上，照在苏勒灰白的头发上。

    山寨里很安静。

    没有人说话，没有人哭，没有人笑。

    只有风穿过松林的声音，呜呜的，像有人在远处吹着一支很旧很旧的笛子。