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                蛛母走后的第二天，山岳会下了一场小雨。雨不大，细细密密的，像有人在天空中筛面粉。老槐树的枝头冒出了新芽，嫩绿色的，很小，但很亮，像一颗一颗被点亮的小灯。扎姆蹲在井台边，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着那些新芽。他已经很久没有换茶叶了，碗底积了一层厚厚的茶垢，但他不洗。他说，茶垢是味道，洗了就不是这碗茶了。

    叶迦尘站在练武场上，手里握着那柄铁剑——不是火纹剑，火纹剑还给阿伊莎了；不是短剑，短剑是苏清玉的；是那柄从兵器架上取下来的、锈迹斑斑的、刃口有几个缺口的铁剑。他握着剑，闭着眼睛，一动不动。雨丝落在他的头发上，落在他的肩膀上，落在剑身上，发出细微的声响，像蚕在吃桑叶。

    苏清玉站在练武场边上，抱着胳膊，看着他。她的手里没有短剑，短剑挂在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。她没有说话，没有说话的习惯。她只是站在那里，看着叶迦尘站在雨中，看着雨丝从他的脸上流下来，看着他的手指在剑柄上轻轻地敲着。

    “你在练什么？”她问。

    “练听。”

    “听什么？”

    “听剑。”

    苏清玉走过来，站在他面前，伸出手，握住剑身。剑身是凉的，雨水从剑刃上滑下来，滴在她的手背上。

    “剑不会说话。”

    “会。只是你听不懂。”

    苏清玉看着他，看了很久。她的嘴角弯了一下，不是笑，是一种比笑更深的东西。“你什么时候学会说这种话了？”

    “在北雪堂。老人教的。”

    “老人教你练剑，不是教你说话。”

    “练剑练到一定境界，说话也会变。”

    苏清玉松开剑身，退后一步。“那你听。剑说了什么？”

    叶迦尘闭上眼睛，握着剑，站在雨中。雨丝落在剑身上，叮，叮，叮，像有人在敲一面很小的鼓。他听了很久，久到雨停了，久到太阳从云层的缝隙里探出头来，久到苏清玉的衣裳干了又湿了。

    “剑说，它跟了我一年，锈了，钝了，缺口了。但它不后悔。”

    苏清玉看着他，目光很深。“它不后悔什么？”

    “不后悔跟了一个没有内力的人。”

    苏清玉没有说话。她伸出手，握住了他的手。她的手是凉的，但握久了就热了。

    “我也不后悔。”

    叶迦尘睁开眼睛，看着她。阳光从云层的缝隙里漏下来，照在她脸上，把她的眼睛照得很亮。她的眼睛里有光，不是那种烧过了头的炭火，是另一种光，像被水洗过的月亮，清清冷冷的，不刺眼，但很干净。

    “你什么时候学会说这种话了？”

    “在北雪堂。老人教的。”

    “老人教你练剑，不是教你说话。”

    “练剑练到一定境界，说话也会变。”

    两个人站在练武场上，握着彼此的手，笑了。

    米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着练武场上的两个人。她的手里没有短刀，短刀插在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。她看着叶迦尘笑，看着苏清玉弯着嘴角，看着两个人的影子在阳光下交织在一起。

    夜枭蹲在她旁边，手里握着磨刀石，磨着那柄短刀。沙沙沙，沙沙沙，像蚕在吃桑叶。

    “你不过去？”他问。

    “不去。”

    “为什么？”

    “他们需要两个人。不是三个。”

    夜枭看着她，嘴角弯了一下。“你也需要一个。”

    米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有刀，没有剑，没有需要她还命的人。但她不觉得空。她把手伸进怀里，摸到了那根青色布条——不是刀柄上那根，是另一根，苏兰给她的，说“系在头发上，好看”。她不会系，一直放在怀里。

    “我有。”她说，“我有扎姆，有苏兰，有夜枭，有黑风，有老槐树，有这间马厩，有这口井，有这两扇门。我有家了。”

    夜枭看着她，嘴角弯了一下。“那就够了。”

    米里娅姆把布条从怀里掏出来，递给夜枭。“帮我系。”

    夜枭接过布条，绕到米里娅姆身后，把她的头发拢起来，用布条扎住。他的手指很粗，很笨，但扎得很认真。扎好了，他退后一步，看了看。

    “好看。”

    米里娅姆摸了摸头发，布条在发梢轻轻飘动，青色的，和苏清玉扎头发的布条是一个颜色。

    “谢谢。”

    “不用谢。”

    夜里，叶迦尘一个人坐在影的坟前，手里端着两杯茶。一杯给自己，一杯给影。茶是热的，热气在月光中像一缕细细的白烟。

    “你说，你以前喜欢喝茶。喝了一辈子，没喝出