都进不来！你就是个废物！废物！废物！”

    城墙上，士兵们愣住了。百姓们也愣住了。没有人想到一个十四五岁的少年敢这么骂刺客演凌。

    演凌的手伸向腰间。今天他带了刀，不是之前那把断了的，是一把新的，四叔演丰给他打的，钢口不错，还没开过刃。他今天带刀不是为了杀人，是为了吓人。他拔出刀，刀身灰白，在灰白色的天光里几乎看不清轮廓。他举起刀，刀尖对准高姜的胸口。

    高姜的腿抖了一下，但没有退。演凌把刀架在高姜的脖子上，刀锋贴着皮肤，冰凉刺骨。高姜能感觉到那股凉意从脖子一直蔓延到后背，汗毛竖了起来。但他没有动，也没有闭眼。

    演凌的声音沙哑：“你再说一遍。”

    高姜看着他，嘴张开了：“你是个废物。”

    演凌的手一紧，刀锋压下去一点，高姜的脖子上出现一道浅浅的血痕。血珠渗出来，在灰白色的光线下格外刺眼。城墙上有人喊：“住手！”几个士兵拉弓搭箭，对准演凌。百姓们尖叫着四散奔逃，高姜没有跑。

    他的腿在抖，手也在抖，但他的眼睛没有躲闪。“你杀了我，你也跑不掉。城墙上那么多弓箭手，你一松手，他们就把你射成刺猬。”

    演凌的手顿了一下。

    高姜继续说：“你杀了我，南桂城的人会更恨你。他们会找你的家人，你的夫人，你的儿子。你能护住他们吗？”

    演凌的脸色变了。高姜又说：“你不敢杀我。你怕。”

    演凌的刀锋没有收回去，也没有再压下去。他站在那里，像一个被钉在地上的木桩。高姜的脖子还在流血，血顺着刀锋往下淌，滴在雪地上，洇开一小朵红花。

    演凌看着高姜脖子上那道血痕，心中涌起一股说不清的东西。不是愤怒，不是恐惧，是一种他从来没有体验过的、陌生的、令人不安的感觉。他想起昨天那个士兵给他的馒头，温热的，软软的；想起自己咬了一口就哭了；想起自己把那半个馒头攥在手里，攥了一路，回到家，馒头已经冻硬了，他还是没有扔掉。

    他把馒头放在桌上。夫人冰齐双看到那个馒头，没有问。四叔演丰看了一眼，也没有说话。验儿想拿，演凌说“这个不能吃”，验儿就缩回了手。他不知道那个馒头是谁给的，他只知道那是他这辈子吃过的最好吃的馒头。

    演凌的手开始发抖。不是因为冷，是因为他发现自己下不了手。不是因为怕死，是因为他不想再杀人了。他已经杀了林太阳，杀了一个人，够了。他不想再杀第二个。尤其是这样一个少年，瘦巴巴的，穿着一件洗得发白的灰棉袄，领口和袖口磨出了毛边。

    他松开了手。刀掉在雪地上，没有声音，雪太厚了。

    高姜站在那里，脖子上还在流血，但他的眼睛很亮。他低头看着那把刀，又抬头看着演凌。“你不敢。”他又说了一遍，这一次语气不是嘲讽，是陈述。

    演凌蹲下来，捡起那把刀，插回腰间。然后他站起来，转身向城外走去。走了几步又停下来，回头看着高姜。“你叫什么名字？”他的声音沙哑。

    高姜说：“高姜。”