纹理。

    他不知道自己还能撑多久，但他已经不在乎了。

    他只要再撑过下一轮，再撑过下一次撞击，再撑到那道线终于断开，断开之后，他才能真正知道自己是会被弹回原点，还是会被永远地拉向另一侧。

    那道线还在，但他已经感觉到它的边缘正在变软，正在缓慢地松开自己。

    他握着刀，等着它断。

    他等着那最后一道力落下来。

    他的手指已经不再握紧刀柄了，只是松松地环着，像是正在让那道最后的张力沿着接触面滑向它的末端。

    他等着那道线在最后一缕纤维断裂时发出声音，等着那道声音告诉他——他已经走到了他能走的最远处。

    他还没有听到那声音。

    那根线还连着，薄得像一根悬在空中的蛛丝，被风吹得微微弯曲。

    他握着刀，等着它断。

    他还在听。

    还能听见那道声音隔着一层尚未完全消散的霜雾向他传来。

    那道声音还在，还没有消失。

    他握着刀，没有松开手。

    那道声音还没有被风吹散，它还在从地面向上渗，沿着冻土的缝隙和砖墙的裂痕，持续地、缓慢地传递过来。

    他还没有听到他一直在等的声音。

    在它传来之前，他不能松手。

    他不能放掉手中最后这一段还没被切断的张力。

    他在等。

    风还在持续地吹，那道声音还在沿着地表缓慢地移动，还没有被重新吸入地面。

    他等着它出现，在那道声音到来之前，他必须继续握紧手中的刀。

    那道声音还没有落定，他还在听。

    他握着刀，没有松手。

    那根线还连着。

    他还在等。