气温降到了零下四十五度，这是入冬以来最冷的一夜，风停了，冷空气不再流动，只是静止在地面上方，贴着一切暴露在外的表面缓慢地渗透。城墙上的灯笼光在这种温度下变得迟钝，光晕不再向外扩散，被冷空气压得紧贴在灯罩表面，像一枚被压入砖缝的旧钉。

    太医馆前厅里，炭盆的火还在烧着，但火焰已经不复白天的活跃。

    所有人都在，没有人躺着。

    他们已经被反复吵醒太多次了。

    每次刚要睡着，就会被什么东西从睡眠的边缘拉回来——可能是箭矢钉入门板的闷响，可能是城墙上士兵的喊叫声。

    每道声音都不大，但每一道都恰好落在他们刚刚开始放松警惕的时刻，像一段反复拉伸的线，正在寻找它下一个断裂点。

    他们也许确实看到了他，也许没有，但不管他有没有被看到，那道声音都会在他们刚要入睡时重新响起，把睡意再次压回清醒的边缘。

    葡萄氏·寒春坐在靠墙的椅子上，怀里抱着一只热水袋，水面已经不再冒热气了，边缘的布料与皮肤之间仅剩一层薄薄的余温。她的眼睛半闭着，已经很久没有完全合拢过了。隔壁的床铺上，林香的呼吸很轻，她蜷在被子里，脸朝着墙壁的方向，像是已经很久没有翻身了，像是怕一翻身就会听到另一支箭飞过头顶的声响。

    运费业坐在门口，背靠着门板，手里没有握刀，但刀鞘就搁在他膝盖旁边的地面上。他已经不记得自己是第几次被城墙上士兵的喊叫声吵醒了，他能感觉到自己的注意力正在变薄，每一次重新清醒都需要比上一次更多的时间。他没有站起来，也没有往外走，只是靠着门板，让身体保持着一个可以随时站起来的角度，维持着一段始终可以及时回应的短距缓冲。

    耀华兴坐在桌边，面前摆着一只碗，碗里的水已经结了薄冰。她看着冰面边缘缓慢地生长，没有伸手去碰。赵柳在门槛内侧站着，来回走动着，没有坐下，刀鞘边缘轻轻碰着门框，持续地、均匀地，像一道缓慢的节拍器。公子田训坐在桌子的另一侧，面前摊着一本已经翻过很多遍的书册，书页边缘已经卷起了毛边。他的目光没有落在书页上，而是落在油灯的火苗上。他已经很久没有翻页了，只是让那些字停留在原来的位置，像一枚被钉入木纹的旧钉。

    北门外的空地上，演凌蹲在距离城墙大约三百步的凹陷处，那把灰闪弓横放在膝盖上，弓弦已经被冷空气收紧了一层，拉动时反馈比白天更直接，每一次拉满都像在推开一层持续压缩的空气。他的手指搭在弓臂表面，指甲盖和关节已经彻底失去了知觉。夜风越过三里坡的坡脊，向城墙方向延伸，被墙砖吸收一部分，又被巷道重新释放出来，形成一道持续而微弱的共鸣，在墙体与地面之间来回往复，直到完全消散。

    他不知道自己已经在这里蹲了多久，只记得每隔一段时间就会站起来，沿着三里坡的坡面向西移动一段距离，在射程边缘蹲下，射一支箭，然后退回阴影。

    那些箭没有射向任何人，只是射向城墙根下的砖缝，够让他们知道他还在这里，但不至于让他们真的冲出来追他。

    他的肩膀和手腕已经开始发酸，每一次拉弓都比上一次更慢一些，但他还能拉得开。

    他还不能停下来。

    一旦停下来，他会在天亮之前睡着，在城墙下度过一整夜，等到天亮时被那些人的脚步声重新惊醒。

    他蹲在那道凹陷处，手指搭在弓臂表面，等着自己的呼吸重新变慢。

    他不知道自己还要在这里蹲多久，但他知道他还不能停下来。

    那道声音每隔一段时间就会重新响起来，穿过夜的缝隙，落在他能听到的位置上。

    他能听到自己的呼吸，也能听到那根线正在缓慢地收紧，已经被反复拉伸太多次了。

    但他还不能松手。

    在城门那道缺口重新出现之前，他得继续拉开它，即便那根线已经接近临界点，他也只能继续把这道力压进线中，直到它真的断开为止。