天还没有全亮，那道声音还没有完全消失，还在沿着城墙根缓慢地移动着，还在等待。

    公元九年七月十五日，亥时正，南桂城头。

    夜色浓稠如化不开的墨，从云层底部直直地压向地面，把城墙砖缝里最后一道灰白色的霜痕也吞没了。

    风在城垛之间穿梭着，发出鬼哭般的尖啸，卷着细密的雪沫和冰晶，往每一道缝隙里钻——往铁刺栅栏的尖端钻，往箭杆残骸的尾羽钻，往衣领和袖口的边缘钻，也往那扇破旧木门的缝隙里钻，在门板内侧凝成细密的白霜，又被屋内那人呼出的暖气融化成水痕，在木纹表面留下暗色的湿迹。

    气温停留在零下五十九度，冷空气已经变成了一层有重量的旧膜，贴在城墙砖面、铁刺栅栏的尖端和那扇破木门的边缘上，缓慢地吸收着一切残存的热量。

    门外的风持续地刮着，把雪沫从门缝里推进来，在门槛内侧积成一道细长的白线，又被门内那人挪动时带起的风重新吹散。

    三公子运费业不知何时已经蠕动着爬进了城楼内侧那间堆放杂物的小屋。

    他的动作是极其缓慢的，像一道正在被缓慢拉直的旧线在接近它的起始位置之前需要先停顿片刻，确认那道距离是否还在原位。

    他的手先触到了门板的边缘，那冰冷的触感沿着指节向上攀爬，像一层正在缓慢加厚的旧膜正在覆盖他掌心的纹理。

    他把门推开了一道细缝，侧身挤了进去，狐裘的边缘在门槛上拖了一下，沾满了雪沫和尘土，又被他的脚跟蹭掉了大半。

    那扇吱呀作响的破木板门被他用后背顶上了，虽然关不严实，留着一道漏风的缝隙，但至少挡住了大半直接灌进来的寒风。

    门板在他背后微微震动着，像是有什么东西正在门外的风里持续地、一次性地撞着门板，又像是门板本身正在缓慢地适应新的张力。

    他把身体嵌进了那堆散发着霉味的旧毡毯和麻袋里，那些布料在冷空气中已经冻硬了，像一层正在缓慢变厚的旧膜，边缘已经开始卷曲了。

    他先把自己的后背贴住了最里面那堵墙，然后缓慢地、一寸一寸地把膝盖收起来，让狐裘的边缘盖住露在外面的脚踝，最后把脑袋缩进领口，只露出一只耳朵和半张正在缓慢咀嚼的嘴。

    他开始吃得更多了，声音变成了一种在封闭空间里被放大了的黏腻咀嚼声，像是有什么东西正在缓慢地、一次性地被碾碎、被压入一道更深的层面。

    牙齿碾碎骨头的“咯吱”

    声在狭小寂静的屋子里显得格外清晰、刺耳，像一层正在缓慢变厚的旧膜正在覆盖着那道已经被磨损的旧痕，在每一次咬合时都会重新调整它的位置和深度。

    间或夹杂着一声满足的、从喉咙深处压出来的咕哝，像是有什么东西正在缓慢地释放它自己的余量，又像是他正在通过那道声音来确认自己还在这里、还没有被彻底冻透。

    他仿佛将这间破屋当成了自己的壳，将进食当成了唯一的生存意义。

    外面的风雪、昏睡的田训、濒死的演凌、城头上那些清醒着的或恐惧着的同伴——一切都与他无关了。