他没有后退。

    五名差役的手已经摸上了腰间的刀柄，领头的陈五压着嗓子凑到楚辞耳边。

    “大人，情况不对，先撤吧，回县城搬人。”

    楚辞的目光越过那些横在面前的锄头，落在了打谷场中央那三百多张面孔上。

    恐惧，愤怒，还有一种被蓄意煽动起来的疯狂。

    他见过这种眼神。

    在齐国的时候，每一次世家老爷要侵吞寒门的田产之前，都会先放出类似的谣言，让佃户们自己乱起来，然后再以镇乱为名堂堂正正地收走一切。

    “不撤。”

    楚辞将手里那份户籍登记簿往陈五怀里一塞，一把推开挡在身前的差役，朝着那些横在面前的锄头迈了过去。

    “大人！”

    陈五伸手去拽他的袖子，没拽住。

    楚辞径直走到了打谷场边缘那座半人高的石碾盘旁边，脚踩着碾槽的边沿翻身而上，站在了碾盘的顶部。

    碾盘比周围的人群高出三尺有余，他站在上面，一身洗得发白的青灰长衫被风吹得猎猎作响。

    打谷场上的嘈杂声在他登上碾盘的瞬间低了两分，三百多双眼睛齐刷刷地转向了他。

    “想打死本官的，举手。”

    这句话从他嘴里吐出来的时候，语气平得像是在问今天的天气。

    人群里有一瞬间的怔愣，然后嘈杂声重新涌了上来。

    那个拿锄头的年轻人往前迈了一步，嗓门拔到了最高。

    “你少在这装蒜，你们当官的就会骗人，先说分田免税，现在又来查户籍，是不是要把我们编去送死。”

    楚辞低头看着他。

    “谁告诉你查户籍是编你们去送死的。”

    年轻人的嗓门更大了。

    “白毛信上画得清清楚楚，一把砍人的刀，一顶突厥人的帽子，还用得着谁告诉。”