门边。

    在跨出门槛之前，她听见他低低的声音从身后飘过来，不高不低，像自言自语：“一个女子……天下事……倒比那帮食禄的看得通透。

    “

    秋苹没有回头。

    她跨过门槛，走进四月午后的阳光里。

    日光落在她肩头，暖融融的，把她青灰色的深衣晒出一片温热的、柔软的触感。

    她沿着台阶走下去，心里那些方才被收紧了的弦一根一根地松开，像琴师在奏完一支曲子之后把琴轴缓缓拧松了。

    她走在永巷里时抬头看了一眼——头顶那一线蓝天比方才更蓝了，几缕薄云在高处缓缓移动着，像有人在极远的地方吹了一口气，把那些云朵推往北方。

    她不知怎么就想到了匈奴所在的那个方向，想到草原尽头那些她没有见过的、只在书里读到过的祁连山和阴山。

    秋苹收回目光，握紧了药箱的提手，跟着那个墨绿深衣的内官走出了宫门。

    马车还在原处等着，驭手看见她出来了，跳下来替她撩开车帘。

    秋苹弯腰上车的时候，忽然觉得今晨出门时那些紧张和忐忑已经散得差不多了，心里换了一种更平静的、像水流过石子之后沉淀下来的清明。

    她靠着车厢壁坐好，马车缓缓驶动，轮子碾过宫门前的青石路面，发出规律的辘辘声。

    透过纱帘的缝隙往外看，长安城的街景正一寸一寸地展开，东市的旗幡在午后的风里微微飘动着，卖馎饦的摊子升起了新一锅的热气，有孩童追逐着一只滚落在地的线团从巷口跑过去，笑声清脆而鲜活。

    秋苹把药箱搁在膝上，手指轻轻叩了叩箱盖。

    里面那本《医方杂录》隔着木板安静地躺着，像一个沉默的老者。

    她闭上眼，听着车轮碾过路面的声响，想着方才宣室殿里那双向她凝视的眼睛。

    那双眼睛的主人此刻正坐在那间幽深的殿宇里，翻着西北来的军报，眉心那道纹或许又淡淡地浮上来了。

    秋苹把手指按在自己眉心轻轻揉了揉，仿佛隔着整座长安城替他把那纹路抚平似的。

    然后她睁开眼，撩开纱帘，看着车窗外缓缓后退的市井和人群，嘴角那个小小的弧度又浮了上来——轻的，稳的，像春天河面上刚刚解冻之后浮起的第一道波纹。