凌晨一点半。

    走廊尽头，巡逻队的脚步声由远及近，又由近及远，消失在楼梯口。

    二十分钟。

    监室里黑得伸手不见五指。

    呼噜声，磨牙声，梦话声，此起彼伏。

    门缝底下漏进来一线昏黄，像一把钝刀，把黑暗切开一条细缝。

    林非躺在黑暗里，把呼吸压到最缓。

    他能听见自己的心跳。

    不快，不慢，一下，一下，像战鼓在很远的地方敲。

    百年了。

    每次动手前，他的心跳都是这样。

    不是怕。

    是这副身子比脑子先知道：要见血了。

    青狼睁开了眼。

    没有暗号，没有手势。

    三个人像共用一具神经，同时滑下床铺，落地无声。

    铁墩贴着门边站定，宽厚的身板把门缝那一线光堵得严严实实。

    蛇七绕到通铺侧面，餐片反握，刃口贴着腕内侧，藏在小臂的阴影里。

    青狼走到林非铺前，站定，仰头。

    上铺的青年面朝墙壁，呼吸绵长，睡得死沉。

    满屋呼噜声里，老炮缩在被窝深处，瞪着眼睛，抖得像风里的落叶。

    他看见了。

    他什么都看见了。

    他把呼吸碾碎了咽进肚子里，连喉咙都不敢动一下。

    其实熄灯前，老炮就觉出不对了。

    那三个杀神，晚饭后就没再说过一句话。

    青狼闭着眼靠在墙上，蛇七一遍遍地用衣角擦手，铁墩在铺位上翻了个身，脸冲着门。

    那是老炮在号子里混了十几年，从没见过的安静。

    不是睡觉的安静。

    是弓拉满了，等着放箭的安静。

    所以当凌晨那三个人影坐起来的时候，老炮一点都不意外。

    他只是在心里给那个死刑犯，默哀了三秒钟。

    多好的一个小伙子，可惜了。

    青狼缓缓抬手。

    就在这一瞬，蛇七动了。

    快得不像人。

    一步垫到铺下，餐片自下而上，抹向林非露在被外的脖颈。

    这一刀他练过几千遍，角度，力度，时机，足以在血喷出来之前，就把人送进鬼门关。

    刀锋及体，只剩一寸。

    一寸，七厘米。

    普通人眨一次眼，刀能走三个来回。

    蛇七这一刀，从起意到见血，只需要零点三秒。

    他杀过的人里，最快的那个，到死都没明白自己是怎么死的，脸上还带着睡梦中的平静。

    这一刀，本该也一样。

    刀锋映着门缝那一线微光，映出刀下青年安静的睡颜。

    蛇七的手腕稳得像焊死的机械，没有一丝多余的颤动。

    干他们这行的，杀熟睡的靶子，是最没技术含量的活。

    也是最不体面的活。

    但老板给的钱太多了，多到可以把体面，踩在脚底下。

    "熟睡"的林非，睁开了眼。

    等的就是你先出手。

    他等这一刀，等了整整一夜。

    蛇七的刀到了，意味着三个人的阵型动了，意味着最近的杀机和最远的杀机之间，被拉出了一瞬的空档。

    林非眉心，神魂轰然一刺。

    无形的尖针越过半个监室，狠狠扎进青狼的脑海。

    一米九的壮汉如遭雷击，瞳孔瞬间涣散，抬到一半的手臂僵在半空。

    半秒。

    同一刹那，林非上半身猛地向墙内一翻。

    脖颈贴着刀锋擦过，冰凉的刃口在他耳下划开一道血线。

    他右手从褥下抽出铁条，看也不看，反手向上，一记狠辣的斜挑。

    噗。

    铁条从蛇七持刀的手腕下方刺入，挑断手筋，势头不减，深深扎进小臂。

    蛇七闷哼一声，餐片当啷落地。

    林非左手扣住床架，整个人借力荡下上铺，膝盖在半空中划出一道短促的弧线，结结实实撞上蛇七的咽喉。

    咔嚓。

    喉骨碎裂的声音，在黑暗里格外清脆。

    快刀手连叫都没叫出一声，软软地塌了下去。

    从睁眼到杀人，两秒。

    半秒给了青狼。

    一秒半，收割了蛇七。

    代价也是实打实的。

    耳下那一刀，血顺着脖颈往下淌，浸透了半边衣领。

    刚才那一连串动作，夺刀，荡铺，撞喉，几乎榨干了这具淬体才两天的身体。

    两条手臂的肌肉在不受控地轻颤，肺里像塞了一把烧红的沙子。

    更要命的是神魂。

    突刺的反噬开始上来了，太阳穴一跳一跳地疼，像有根细针在脑髓里搅。

    以他现在的底子，那记突刺，就是