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                药七能下床了。

    赵闲给他把过脉，收针的时候问他一句话。

    "薄棺里那几个人，你都认得？"

    药七的手指抠着被角，抠出了白印。

    "认得。"

    "几个？"

    "六个。"

    赵闲把纸和笔推过去。

    "写下来。"

    药七写得慢，一笔一笔，像在刻字。

    写完六个名字，他把笔放下，手心全是汗。

    赵闲把纸拿起来看。

    前五个名字后面，都跟着籍贯，是百姓人家。

    第六个后面，只有两个字。

    沈氏。

    赵闲看着这两个字，抬眼看他。

    "这个人，姓沈？"

    "不晓得姓不姓沈。"药七说，"他们都喊他'沈先生'。他是头一个，也是唯一一个自己走进那间屋子的。"

    "他什么样。"

    "高。"药七想了想，"瘦。左手写字。"

    赵闲的手指回到了怀里那层夹方子的布。

    李崇那六张被仿造的假方子，是左手写的。

    "他后来怎么了。"

    药七不说话了。

    他把被子往上拉了拉，一直拉到下巴。

    "我最后见他的时候，"他说，"他蹲在墙角，一直抓自己的左手。"

    "抓什么？"

    "抓手腕。"药七说，"抓出血了都不停。他嘴里念着一句话，我没听清。"

    "什么话。"

    药七盯着屋顶看了一会儿。

    "好像是说……字不是我写的。"

    屋子里静下来。

    赵闲站起来，走到窗边。

    窗外是天井，伙计正在晒药。阳光落在那些切好的药材上，一片一片，很安静。

    可赵闲的后背是凉的。

    一个人蹲在墙角，抓着自己的左手，说"字不是我写的"。

    有人在用他的左手写字。

    而且，那个人原本的左手，该是好好的。

    赵闲转过身。

    "药七，"他说，"那间屋子，在哪儿。"

    药七摇头。

    "我不知道。"他说，"我们是被蒙着眼抬进去的。路上走了小半天，中间过了一座桥。"

    "什么样的桥。"

    "木头的。"药七说，"底下有水声。水流得急，不是河，像是渠。"

    "还有呢。"

    药七想了想。

    "屋子里有一面墙，一直是响的。"

    "响。"

    "像有人在墙外头敲。"药七说，"一下，一下，很有规矩。"

    赵闲把这句话记下了。

    一座木桥，底下有水。一面会响的墙。

    他忽然想起一件事——京城里，有渠有木桥、还靠着高墙的地方，只有一处。

    城北金水渠的尽头，是一座废了的织造局。

    局子的外墙很高，墙外就是渠。早年间织造兴旺，局里日夜开工，隔着一道墙都能听见机杼声。

    后来局子废了，墙还立着。

    赵闲随原主的记忆来过一次。

    那年他十二岁，跟着原身为数不多的一个伴当，从后门溜出去看渠水。

    伴当姓周，是个瘸子。

    后来那个伴当也不见了。

    原主的记忆里，只留下一句话。

    周叔说，这墙里的东西，是不能看的。

    那句话，他到现在还记得。

    可那面墙，三年前被划进了内务府的地界。

    寻常人进不去。

    赵闲把这个念头压下去，先记在纸上。

    现在就去，是把脖子伸到刀底下。