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                后半夜，风紧了。

    赵闲没睡。

    他坐在书房，面前摆着三样东西。

    账册，进人簿，船单。

    三样都齐了。

    他把每一份都做了两抄。

    一份藏进书房的夹壁，一份缝进他贴身的棉袍。

    正本，他要亲手送出去。

    送到哪儿，他还没想好。

    送到那一步之前，他得先活过今夜。

    风从北边来，卷着雪，打在窗纸上。

    赵闲忽然停住了。

    风里有味。

    不是雪味。

    是油烟味。

    赵闲开门出去。

    院子里静。

    雪落得厚，没有脚印。

    可这味，不对。

    他抬手，让管家别出声。

    自己走到廊下，闻。

    味从前院来，很淡，混在雪气里。

    是火油。

    泼过火油的墙，落了雪，会渗出一股潮油腥。

    前院的墙根，全是这味。

    赵闲退回屋里。

    "管家，"他压低声音，"叫醒所有人，走后角门。"

    "王爷，您呢。"

    "我断后。"

    "书别带。"

    "书是我烧的。"

    管家愣住。

    赵闲已经在动手了。

    他把书房的灯打翻，灯油泼上帐幔。

    又把那口空药箱打开，里头是一沓废纸——是他这七日，一笔一笔仿着账册抄的假账。

    假的，抄得像。

    他把假账整整齐齐码进箱里，把箱子端端正正摆在书案上。

    真账，缝在他贴身。

    "他们放火，是烧证据。"赵闲说，"证据烧了，我这一圈禁，就从圈禁，改成畏罪自焚了。"

    "人一死，账死无对证。"

    "船单成了孤证，进人簿成了孤证，那一把火烧干净。"

    "所以他们不是来杀我的。"

    "是来替我收尾的。"

    火，从前院起来了。

    先是噼啪一声，跟着一片。

    雪压不住火油。

    两处火头，一处门房，一处西库。

    门房是虚的，烧的是空屋。

    西库是实的——里头堆着他这七日抄的废稿。

    烧废稿，烧不出大罪。

    他们真正要烧的，是书房里那口摆得端端正正的箱子。

    可放火的人不进书房。

    放火的人等火自己烧过来。

    等谁。

    等他赵闲怕火燎着真账，情急之下，抱着账册往院里跑。

    人在火里，账在火里，死无对证。

    好算计。

    他偏不搬。

    赵闲退到后院，看着火光把半边天映红。

    他没有走。

    他站在雪里，等。

    等到火光最盛的时候，墙外忽然传来一阵极轻的响动。

    不是脚步。

    是马蹄。

    一队人马，绕着王府的外墙，疾驰过去。

    蹄声不停，直奔一个方向。

    北边。

    北边，是宫城。

    赵闲站在火光里，忽然明白了什么，心口一凉。

    火不是主力。

    火是拖住他的。

    真刀真枪，去了宫里。

    今夜，冬月初九的前夜——不对。

    赵闲猛地重新算了算日子。

    圈禁那日到今夜，正好半月。

    今夜，就是冬月初九。

    他一直记着皇帝的话，冬月初九，到榻前去。

    他以为还有时间。

    原来三皇子也记着这个日子。

    火光里，老管家连滚带爬地跑回来。

    "王爷！"

    "后角门开了！"

    "外头有人接应，是一辆青帷车——"

    赵闲已经迈开了步子。

    "车夫留下话，"管家喊，"说是皇后娘娘的安排，请您上车，还有——"

    赵闲停下。

    "还有什么。"

    "车夫说，"管家的声音发抖，"宫里走水了。"

    "养心殿，"他说，"火起在三更。"