他盯着赵闲看了很久。

    “沈家。”

    “是。”

    “多少年了。”掌柜说，“没人报这个名。”

    赵闲心里一动。

    他不问为什么。

    柜台上的账，他不看。

    他只看那掌柜的眼。

    那双眼，认得这三个字。

    可他脸上，装得不认得。

    “进来吧。”掌柜让开半步。

    赵闲跨过门槛。

    身后，那两扇门，又合上了。

    门轴响了一声。

    很闷。

    赵闲站在门里。

    堂里一股味。

    苦、腥、甜。

    和渡口那碗药，一个味。

    他顺着味往里走。

    越往里，味越重。

    柜上点着灯。

    灯下坐着一个人。

    正低头打算盘。