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                天没亮，赵闲就上了船。

    阿舟的船不大，三根桅。

    舱里堆着箱笼，一只压一只。

    “都是书。”

    “都是书。”

    赵闲掀开最上头一只箱盖。

    霉味冲上来。

    老陶捂着鼻子往后退。

    “先生，这纸都黑了。”

    “黑的是壳。”赵闲说，“里头没烂。”

    他抽出最上面一本。

    抄本，线装。

    纸厚，粗，边上卷了毛。

    字是一笔一笔写上去的，不是印的。

    “这船书，哪来的。”

    “针冢的架子。”阿舟说，“架子要塌了，先搬下来。”

    “架子几层。”

    “七层。”

    “搬了多久。”

    “搬了三代。”

    赵闲把书摊在船板上。

    一本一本翻。

    有的写脉，有的写药。

    有的只画线条，一横一竖，没有字。

    老陶看不懂。

    “先生，这不都是医书。”

    “都是。”

    “那跟咱们有什么两样。”

    “差在笔上。”赵闲说，“你看这一本。”

    他指着一页。

    页上有一行字，收笔往里勾。

    勾得很短。

    “这是南屿的写法。”他说，“写字的人，手上有针。”

    “为什么。”

    “针拿久了，收笔收不住。”

    老陶似懂非懂。

    “先生，这一箱我搬哪儿。”

    “先别搬。”赵闲说，“搬错了，就乱了架子的顺序。”

    他把箱子按原来的样子摆好。

    “这箱是底下的。”

    “先生怎么知道。”

    “箱底压着印泥。”赵闲说，“架子最下一层的册子，都用来压过印。”

    老陶不吭声了。

    赵闲又抽出一本。

    这一本是针谱。

    前半册，字老，一笔一笔，硬。

    他往下翻。

    手指捻着纸角，一页一页过。

    翻到中间，手停住了。

    那一页的字，换了。

    不硬了。

    笔画收得住，一点一勾，都往里敛。

    赵闲盯着那一页，看了很久。

    “先生。”

    “别出声。”

    老陶闭上嘴。

    赵闲把那本册子举到灯下。

    火苗隔着纸，透过来。

    他认得这个字。

    那一年，他在针囊的内衬上见过同样的收笔。

    一个字，落笔轻，收笔快。

    “这页是谁写的。”他问。

    “不晓得。”阿舟说，“册子是针冢的。”

    “针冢的册子，怎么会有外人的字。”

    “不是外人写的。”阿舟说，“是有人带到针冢来的。”

    赵闲把册子放平。

    他往前后看。

    前面是老字。

    后面也是老字，可比这一页新。

    只有中间这一段，是那一手收笔的字。

    “她抄到一半就走了。”

    “先生说什么。”

    “我说这册子。”赵闲指着那一页，“写到这里，人不见了。后面是别人接着写的。”

    他数了数后面的页。

    三十来页。

    墨比中间这一段新，纸却一样。

    “这是什么意思。”老陶问。

    “意思是这册子走了一趟远路。”赵闲说，“先从这里出去，到了我们那边，又被人送回来。”

    “送回来做什么。”

    “不知道。”赵闲说，“只知道她抄的时候，还在这边。”

    他往后又翻了几页。

    后面那些新字，写得急。

    有的地方还空着一格，像是等人来填。

    “先生，这空格是什么。”

    “名字。”赵闲说，“记针的人，名字后头填。”

    “为什么留着。”

    “因为那个人还没到。”

    阿舟忽然开口。

    “先生，这一页后面，少了一张。”

    赵闲一顿。

    他把册子翻开，一页一页捻过去。

    果然。

    那一页的背面，只剩一个纸茬。

    被人撕走了。

    撕得很利落，沿着装订线。

    “谁撕的。”

    “不晓得。”阿舟说，“这几天，船上少