姓名，voldemort。

    曾用名，汤姆·马沃罗·里德尔。

    voldemort用一种略显奇异的表情看着自己面前的这张纸，内心充满了不太贵族的奔腾的神兽。

    不，也挺贵族的，至少挺贵的，神兽可不便宜。

    汤姆把纸递到他面前，“你有什么想法？”

    “是个人都知道。”voldemort回答。至少五十岁以上的英国巫师都知道。

    “我不是让你评价写它的人的情报能力！”汤姆有些抓狂，“我让你看字体！字体！”

    “字体新颖，落笔有神鬼之气，飘渺难定，充满了抽象美，笔迹连贯从容，有神经病之风度，不是拉文克劳，就是格兰芬多。综合乱草一般的狂放不羁之态，往头发上联想，波特，鉴定完毕。”

    汤姆的手抖了抖。现在是他的表情变得奇异了，他盯着voldemort，voldemort面无表情地回视他。

    “你是没吃药，还是吃错药了？”

    “我不需要吃药。”voldemort淡淡回答。

    “但是我看你病得不轻，说话风格都换了。”

    voldemort斜了他一眼，没吭声。

    “好吧，我们接着说它。”汤姆把手里的羊皮纸摊在桌面上，拔出魔杖对准它，“我庄严宣誓我不干好事。”

    羊皮纸上的字迹消失了，变成一片墨水线，每一条都在延伸，逐渐构成庞大的霍格沃茨地图，每一个墨水点都对应一个人名。

    “你们落了雕塑和罐头。”

    “……罐头？”汤姆觉得自己的唇角在抽搐，“我假设……画像？”

    “哦。”

    ……罐头和画像的发音有哪里相似吗？！

    汤姆伸手按在voldemort额头，voldemort扒开他，红眼睛看着虚空中某个不知名的点。

    “……”汤姆眯眼看着他，“你遇到杰瑞了？”

    “你知道杰瑞啊。”voldemort扫了他一眼。

    “我是你爹，我收集一下我儿子的情报也不可以么。”汤姆嘀咕，出乎意料的，voldemort没有反驳他。

    汤姆抬起头与他对视，神色严肃，“他说什么了？”

    “什么也没说。”voldemort站起身，明确表现出“结束这个话题”的含义。汤姆抬头看着他，voldemort浅色的薄唇紧抿着。

    能站在黑魔王身边的只有黑魔王。

    这个念头又一次出现在汤姆脑海里，盘旋不休。他该忍耐——他为什么该忍耐？黑魔王什么时候忍耐过？

    “你过来一下。”汤姆轻声说。

    现在他们离得很近了，汤姆能看清那一根根纤长的睫毛。voldemort有些不耐烦或是想着什么其他事情般皱着眉，在他说出什么之前，汤姆抬起头，准确地衔住他的唇瓣。

    voldemort红色的眼睛微微瞪大了。他们维持着一个奇怪的、进攻方位置靠下的姿势，汤姆在他的齿缝间轻轻舔过，扣开他的牙关，缠绕上他的舌尖。voldemort下意识地退缩，汤姆却紧紧地束缚住到手的柔软猎物，迫使它做出回应。他拉扯他的猎物，这个动作令voldemort难以呼吸，只能依附着他，舌尖用力试图推开汤姆，却没想到这是一种迎合。

    汤姆低声笑起来。

    voldemort一把推开他，他大口地呼吸着，红眼睛死死盯着汤姆，半天没说出一句话。汤姆无比理解他此时大脑死机的情况，毕竟不是谁都能接受被自己儿子或者爹强吻的。

    voldemort也确实不接受，但他迅速地回过神，牵起一抹假笑，“这也算是要收集的关于‘儿子’的情报么，父·亲？”

    这一声父亲叫得，要多咬牙切齿就有多咬牙切齿。

    “不喜欢么？”汤姆微微挑起眉角，“我看你刚才也挺舒服的。”

    voldemort忽然发现自己斗不过他，无论比魔力还是脸皮。他强迫自己保持冷静，无论他有多想给面前这个一脸严肃的家伙一打钻心剜骨。

    “不喜欢么？”汤姆再次靠近他，他在那双黑色的眼睛里看到自己红眸的倒影，像沉在墨汁底部的血色玉石，或是黑水中正逐渐被吞噬的鲜血。

    他的心跳不受控制地加快。

    汤姆贴近他，一点一点，他看到汤姆抬起脸，双唇微张。汤姆柔和地注视他，他的呼吸洒在他脸上。

    voldemort明白事情在失控，他却无力也不想摆脱。他顺从地低下头，双唇相接，汤姆舔舐他的嘴唇，触·感·湿·热·柔软。

    他的红眸被他吞噬，他的呼吸也被他吞噬，汤姆忽然伸手固定住他的后脑，另一只手揽住他的腰，强迫他贴近。voldemort几乎想要哭泣，一种混乱的、混杂着兴奋与排斥、不安与渴·求的情绪把他淹没。就像找到了什么东西——一种本不该存在的东西—