，一幅画像静静地躺在她的掌心里。

    墨笔勾勒，线条流畅，画的是一个年轻的男子。眉眼清秀，鼻梁挺直，嘴唇微微抿着，嘴角带着一丝若有若无的笑意。

    头发用一根木簪束着，穿着一件月白色的长衫，手里拿着一卷书，像是刚从书房出来的样子。

    画工不错，构图也好，人物神态抓得很准。一看就知道，是春秀画的。

    画里的人和春秀说的“挺好的人”，长得确实挺好，好得有点过分。眉目间带着一股书卷气，还有一丝说不清道不明的东西。

    林晚晚看着那幅画，眉头微微皱了一下。

    那丝东西是阴柔，不是那种温润如玉的柔和，而是一种让她不太舒服的东西，像隔夜的茶水，表面看着还行，底下已经馊了。她说不上来为什么，但她心里有一个声音在说——不太对。

    “都给人家画画了，还说只是‘认识’而已？”她故意用轻松的语气说。

    “哎呀不是！”春秀急了，“娘，我其实……就是特地画给您看的。总该让您知道，他长什么样儿。”她的脸越来越红，连耳朵尖都红了，在月光下能看清那层薄薄的红晕。

    林晚晚慢慢把画像合上，放在枕头旁边。她转过身，看着春秀的眼睛。