尖，此刻红得像要烧起来。

    岁诺的大脑在那一刻突然短路了。

    岁诺不知道哪里来的勇气——也许是那本书，也许是他红透了的耳朵尖，也许是她真的太累不想再一个人睡在那张大床上了——她没有退缩，而是低下头，看着自己手里那团皱巴巴的纸，声音比刚才大了一点，虽然还是不大，但每一个字都咬得很清楚。

    “我觉得……我们刚刚结婚，一直分房睡，不太好。”她的手指在纸团上无意识地揉来揉去，“书上说，新婚夫妇分房睡会影响感情。虽然我们可能也没什么感情吧，但我不想一开始就——”

    她说到这里，停了下来。因为她突然意识到自己在说“我们可能也没什么感情”，这句话说出来虽然是真的，但好像不太合适。

    她抬起头，看了一眼谢璟。

    谢璟的目光已经从窗外收回来了，正看着她，那个表情她看不太懂——不是生气，不是不耐烦，更像是一种“你在说什么傻话”的无奈。

    岁诺赶紧把话题拉回来，语速比刚才快了一些：“我就是想说，你不用每天睡客房。主卧的床很大，我可以睡一边，你睡一边，中间可以放一碗水的那种——”

    “放碗水？”谢璟打断了她。

    岁诺的脸红了：“就是……就是楚河汉界的意思。我不会越过界的，你也不会，我们就是躺在一张床上，各睡各的。

    这样爷爷问起来，我可以说我们睡在一起，不用让他老人家担心。”

    她说完之后，书房里又安静了几秒。

    谢璟靠在椅背上，手插在兜里，看着她，那个表情从“无奈”变成了一种更复杂的、岁诺完全解读不了的东西。

    他没有说“好”，也没有说“不好”，更没有说“你想太多了老爷子才不会问这种问题”。

    他只是从椅子上站起来，走向书桌，背对着她，声音恢复了那种惯常的、懒洋洋的、什么都无所谓的调子。

    “你先回去睡。”

    岁诺坐在沙发上，等了大概两三秒，确认他没有下一句了。

    没有“我一会儿过去”，没有“我也去睡了”，没有“你想太多了我不会去的”。什么都没有。

    只有一句“你先回去睡”。

    她站起来，攥着那团皱巴巴的纸，低着头，慢慢地走出书房。

    走廊里的灯光昏黄而温暖，把她的影子拉得很长很长，像一个瘦瘦的、孤单的问号。

    她走到主卧门口，停下来，回头看了一眼书房的方向，门开着，灯光从里面涌出来，在地面上铺成一片暖黄色的光毯，但没有人从那里走出来。

    岁诺推开门，走进主卧，关上门。

    她把手里的纸团展开，铺平在书桌上。

    纸已经被揉得不成样子了，折痕处几乎要断裂，上面的字迹模糊一片，但“谈谈”那两个字还能看出来——笔画被汗水洇开了，像两只长了毛的小虫子，躺在皱巴巴的纸上，可怜巴巴的。

    岁诺看着那两个字看了很久，然后把它折了两折，塞进了手账本的夹层里。

    她关了灯，爬上床，把被子拉到下巴，侧躺着，面朝窗户。

    窗帘没有拉严，一道月光从缝隙里漏进来，落在枕头上，细细的，白白的，像一根银色的发丝。

    她闭上眼睛。

    心跳还没有平复下来，耳朵还是烫的，脸颊还是热的，手心还是湿的。

    她不知道谢璟会不会来。她不确定他说的“你先回去睡”到底是什么意思。

    书上的那些步骤她按照做了——她明确了诉求，选择了时机，深呼吸了，也开口了，但他没有给答案。

    书上没有写“如果对方没有给答案该怎么办”，她卡在这一步了，不知道下一步该怎么走。

    岁诺翻了个身，把脸埋进枕头里。

    她想，也许他不会来了。

    也许他觉得她太不矜持了，也许他觉得她太烦人了，也许他根本就不想跟她有任何除了“联姻”之外的关系。

    她只是他选中的一个好拿捏的软柿子，不是他想要共度一生的妻子。

    岁诺把被子拉过头顶，把自己裹成了一个茧。

    枕头上有淡淡的、阳光晒过的味道，和一点点他身上的那种清冽的气息——他这几天没有睡主卧，但那气息还在，像某种顽固的、不肯消散的存在，附着在枕头上，在被子里，在房间的每一个角落。

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