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                秦朗放下手里的红笔，看了她一眼。

    “你先别急，把问题拆开想。”

    他站起来走到黑板前，拿粉笔写了三行字：一、容器；二、摊位；三、客户。

    “你一个一个解决。瓶子不用买新的，镇上废品站有旧玻璃瓶，洗干净煮一遍，能用。摊位租不起，就先不租，赶集的时候蹲在路边卖，不犯法。客户你不用找，集市上人来人往，东西好吃，有人会停下来。”

    招娣盯着黑板上那三行字，嘴唇动了动。

    “蹲在路边卖？那不成要饭的了？”

    “你觉得赚钱丢人？”

    招娣被噎住了，半天没吭声。

    秦朗把粉笔放下，语气很平。

    “你现在最缺的不是面子，是第一个客户。有了第一个，就有第二个。”

    招娣攥着旧本子，指节发白。她知道他说得对，可心里那道坎就是过不去。蹲在街边卖东西，跟讨饭有什么区别？镇上那些人本来就瞧不起她，要是再看见她蹲在地上摆摊……

    “你怕人笑话？”秦朗像是看穿了她的心思。

    “我不怕。”招娣脱口而出。

    “那就行了。”

    第二天一早，招娣蹲在周婆婆院子里，把十瓶酱菜装进背篓。瓶子是她前天从镇上废品站花两块钱买回来的旧罐头瓶，回家拿碱水泡了一夜，又用开水煮了两遍，擦得透亮。

    周婆婆站在灶房门口看着她，递过来一条干净的白布。

    “盖在上面，别让灰落进去。”

    “婆婆，我走了。”

    “去吧。”周婆婆靠在门框上，“卖不掉也别灰心，头回摆摊没有不栽跟头的。”

    招娣背起篓子，咬了咬嘴唇，大步出了院门。

    从桃花村到镇上，五里山路。背篓里十瓶酱菜压在肩上，走一步晃一步，玻璃瓶碰在一起发出叮叮当当的响。

    她走了将近两个小时才到镇上。

    赶集日的街上已经热闹起来了，卖菜的、卖肉的、卖布的，摊位一个挨一个，人挤人，嗓门一个比一个大。

    招娣站在街口，手心全是汗。

    她看了一圈，街两边的摊位全被占满了，中间过道窄得只能过两个人。她往前走了几步，又退了回来，又走了几步，还是没找到能站脚的地方。

    最后她在街尾一棵老槐树底下停了下来。这儿离主街有段距离，人流稀了不少，但好歹有块空地。

    她从篓子里掏出一块叠好的编织袋，铺在地上，把十瓶酱菜一瓶一瓶摆好。深红色的酱菜透过玻璃瓶，在太阳底下泛着油亮的光。

    摆好了，她蹲在编织袋后面，双手搭在膝盖上，低着头。

    该吆喝了。

    嘴张了张，嗓子眼像被什么东西堵住了，一个字也蹦不出来。

    旁边卖红薯的大叔扯着嗓子喊：“红薯红薯，刚出锅的烤红薯嘞——”

    招娣的脸烫得能煎鸡蛋。她把头压得更低，恨不得把整个人缩进背篓里。

    一个小时过去了。

    来来往往的人从她面前走过，有人低头瞥一眼，脚步都没慢，径直走了。有人看了看那些没有标签的玻璃瓶，皱了皱眉头，绕开了。

    太阳越爬越高，日头晒得编织袋发烫。

    快到十点的时候，两个提着菜篮子的老太太走了过来。其中一个弯腰看了看瓶子，问了一句。

    “这是什么？”

    招娣赶紧抬头，嗓子发紧。

    “酱、酱菜。自己做的。”

    “自己做的？”另一个老太太凑过来，拿起一瓶翻来翻去看，“怎么连个标签都没有？不知道干不干净。”

    “干净的，我用开水煮过瓶子……”

    “算了算了。”老太太把瓶子放下，拉着同伴走了，“没标签的东西谁敢买，吃坏了肚子找谁说去。”

    招娣蹲在原地，手指死死抠着膝盖上的裤缝。

    又过了一个多小时，太阳到了头顶。她的后背被晒得发烫，嘴唇干裂起皮，一口水都没喝。

    十瓶酱菜在编织袋上排成一排，一瓶都没少。

    她开始收拾东西了。手伸到一半，又缩了回来。

    再等等。再等一会儿。

    就在这时候，一个穿着油渍围裙的中年男人从街尾走过来，手里提着一袋子干面条。他走路带风，像是赶着回去开工。

    经过招娣面前的时候，他的脚步顿了一下。

    鼻子动了动。

    “什么味儿？”他低头看了看地上那排瓶子，“酱菜？”

    招娣猛地抬起头。

    “是，是酱菜。自己做的，您要不要尝一口？”

    这回她没结巴，话赶话蹦出来的，连她自己都没反应过来。