磕在泥地上，泪水混着血水淌进嘴角，嘶哑喊出一句：“爹，娘，孩儿……替你们咽下这口血！”

    旁人见状，纷纷效仿，捧着残肢断躯，奔向自家坟头、祠堂门槛、孩子夭折的小土包前。

    风卷着血腥味掠过，哭声压着恨意，悲怆裹着硬气。

    这不是疯，是活人咬碎牙也要撑起的一口气；不是泄愤，是用最疼的方式，把失去的亲人重新接回自己的命里。

    朱雄英望着这一切，喉头微动。

    他看懂了——这哪止是哭坟？这是百姓把破碎的尊严一片片拾起来，亲手焊进大明的旗杆里。

    在他们眼里，自己早不是端坐宫中的九五之尊，而是扛着门板替他们挡刀的人，是最后一道没塌的墙。

    广场上香火与血气交织，哀声未歇，杀气已升。

    一张张脸绷得发青，眼睛却亮得吓人，像黑夜里突然燃起的火把。

    断臂横陈，血泊反光，空气凝滞如铁。

    惨，真惨；烈，更烈。

    他们不再等谁来救，而是把自己活成一把刀、一堵墙、一座碑。

    目光相碰，不用言语，彼此都认得清——那是同一种恨，同一副肝胆，同一颗宁折不弯的心。

    朱雄英静静站着，胸口发烫，眼底发酸。

    他清楚，自己这个皇帝，此前连护住脚下一寸土都算失职。

    而今，是这些手刨黄土、肩扛棺木的百姓，硬生生把自己锻成了兵。

    “陛下，您正带着这片土地的百姓……重新站直。”

    江才再次开口，声音轻得像怕惊扰了什么。

    朱雄英抬眼，朝他颔首。

    自责留待日后清算，眼下要紧的，是趁这股血性未冷，把毛国的根彻底刨断、烧净、碾成灰。