山道上只剩他们四个了。

    莫凡攥着碑，站在原地没动。雪儿站在他身边，手还攥着那段温白，布面上的血迹已经干了，变成一片暗红。主母站在帐篷门口，脸色比刚才更差，像被什么东西抽走了魂。清梦站在最远的地方，一动不动，像一尊雕像。

    风从山上吹下来，带着血腥味和雪味，混在一起，呛得人嗓子发紧。

    引子是什么？雪儿问。

    莫凡没答。

    他只是低头看着掌心里的碑。碑面上的跳变了——不是急躁，不是平稳，是某种近乎试探的动。一下，两下，三下，像在敲门，又像在等他问。

    你进去看。清梦忽然开口。

    莫凡抬头看她。

    “又进去？”

    你需要答案。清梦说，“第十九层里那东西的真身，要什么引子才能醒？答案在碑里。”

    “碑里不是封着她吗？”

    封着她的记忆，也封着那东西的影子。清梦说，“你合碑的时候，两样都放进去了。想分开，得问它们。”

    莫凡看着手里的碑。

    跳得更急了。一下一下，像心跳，像呼吸，像在催他。

    我陪着你。雪儿说。

    她没问我能帮什么，也没说——她只是把手按在了他的肩上，按得很紧，和昨晚主母按在碑面上的手一样紧。

    莫凡深吸一口气。

    他把碑贴在胸口，闭上眼。

    这次不是被拽进去的。

    是他自己走进去的。

    脚下的路是黑的。不是夜的黑——是更深的东西，像墨，像深渊，像从很高很高的地方往下跳时的感觉。

    他往前走。

    走了不知道多久，前头出现了一道光。

    不是碑的光——是火的光。很小，像一根蜡烛，可照亮的范围很大，把整片黑暗都染成了暗红色。

    他往光里走。

    走近了才发现，那不是蜡烛。

    是灯。

    一盏青铜色的灯，放在一块石头上，灯芯烧着暗红色的火，没有烟，也没有焰，就那么安安静静地烧着，烧了不知道多少年。

    灯旁边坐着一个人。

    不是主母的母亲。

    是另一个人。

    很老，老得看不出年纪。脸上全是皱纹，像老树的皮；眼睛是闭着的，呼吸很轻，轻得几乎听不见。他穿着一身灰扑扑的袍子，袍子上全是灰，像在某个地方坐了很久很久。

    莫凡在他面前站定。

    “你是谁？”

    老人没睁眼。

    守灯的。他说。

    “守什么灯？”

    “守这盏灯。”

    莫凡看着那盏灯。

    灯芯上的火还在烧，烧得很稳，一点都没有要灭的意思。

    “这灯点了多久了？”

    “三千年。”

    莫凡的心沉了一下。

    三千年。和地煞守三千年一样长。

    你点了三千年？他问。

    “对。”

    “干什么用？”

    老人终于睁眼了。

    那双眼睛是红的。不是血的红——是光的红，像灯芯上的火映在眼睛里，映得整双眼睛都像两盏灯。

    点给那东西看的。他说。

    他伸手指了指莫凡的身后。

    莫凡回头。

    他身后是黑暗，无边无际的黑暗。可那黑暗中有什么东西在动——不是影子，是更深的东西，像从地底往上看的目光，又像从很高很高的地方往下听的声音。

    那东西在睡。

    可它不完全在睡。

    它在等。

    它在等什么？莫凡问。

    等引子。老人说，“等一个能让它心甘情愿醒过来的东西。”

    “那东西是什么？”

    老人看着他。

    你身上有。他说，“它是灾厄。你也是。”

    莫凡没动。

    我和它一样？他问。

    不一样。老人说，“它是灾厄的根。你是灾厄的芽。当年那女人封它的时候，用的是我的根意——可她找不到芽，就把自己的根意也填进去了。芽和根不一样，根会枯，芽会生。她想用芽压住根，让根慢慢老死。”