三截柱指的方向，没变过。

    莫凡走出祠堂二十里，那根指向还在。指向很稳，稳得像一根针插在罗盘里，罗盘转了它不转，山崩了它也不转。他就顺着那个方向走，走过冰原，走过断崖，走过一片被雪埋了半截的黑松林。

    松林里头有风。

    不是山风，是林子自己的呼吸。松针被雪压着，压弯了腰，一根一根的，像谁拿针扎在白纸上。林子里没有路，路都被雪吞了。他就踩着雪走，踩到后来脚底发热，发热得像踩在炭上。

    三截柱又动了一下。

    不是指方向。是别的什么。像有什么东西在柱子里头翻了个身，翻得整个丹田都跟着抖了一抖。

    前面。三截柱开口。

    莫凡停下来。

    他面前是一块崖壁。崖壁很陡，陡得像被人拿刀劈了一刀。壁上挂着冰，冰很长，长得垂到了地上，垂成了一根一根的牙。牙和牙之间有缝，缝很窄，窄得只能伸进去一只手。

    这里？

    进去。三截柱说，里头有一道门。门上有锁，锁认我的血。

    莫凡把那只手伸进缝里。缝里很冷，比外头还冷。冷得像伸进了一缸冰水，水里头还有冰碴子，碴子割他的指头，割得不重，重的是那冷，冷得他整个手臂都麻了。

    他摸到了一道槽。

    槽很窄，窄得像一条细脖子。脖子上有一道纹，纹是凸出来的，凸得像一条蜈蚣趴在上面。

    他把指头按上去。

    按下去的那一瞬，整个崖壁都动了。

    不是晃，是动。像有一扇门被人从里头推开了，推得整面崖都往里缩了一尺。缩完了那扇门才显出来——门不大，也就一人高，勉强能钻进一个人。门是石头刻的，刻得很粗，粗得像谁拿凿子随便砍了几刀。门上没有把手，没有锁孔，只有一道蜈蚣形的槽。

    槽是三截柱的形状。

    把木头拿出来。三截柱说。

    莫凡从怀里把那块木头掏出来。木头还是那块木头，疤还是那个疤，承字还是那个承字。可他把木头贴到那道槽上的时候，木头忽然热了。

    不是微热，是烫。烫得像刚从火里捞出来的铁。

    他把木头按进槽里。

    按进去的那一瞬，门开了。

    门开得很慢，慢得像一张嘴被人从里头一点一点撑开。撑开的时候有声音，是石头磨石头的那种涩声，涩得牙根发酸。门后头是黑的，黑得很浓，浓得像墨汁倒进了空气里。

    莫凡站在门口，没动。

    他等着。

    等了十息。里头那股墨色忽然退了一点，退得像潮水遇了岸，退完了才显出一小块空地。空地上放着一张石桌，桌上放着三样东西。

    一样是一卷布。布很旧，旧得颜色都看不清了，只能看见上头有字，字是红的，红得像干了的血。

    一样是一块玉。玉是白的，白得很透，透得像一汪水。可那汪水里头有东西在动，动得很慢，慢得像一根头发丝在水里漂。

    一样是一根骨。

    骨很细，细得像一截小指。可那截小指不是人的，是别的什么。骨头上有节，一节一节的，节得很密，密得像竹子。

    进去。三截柱说，那卷布是你太爷爷写的。记了三截柱三百年来的事。那块玉是你太爷爷的。你太爷爷的丹田碎之前，把最后一口气存在里头。

    莫凡迈过门槛。

    门槛很高，高得他要弯着腰才能进去。进去之后那股墨色又压上来，压得他胸口发闷。他走到石桌前，先把目光落在那卷布上。

    布上字很多。字是血写的，写得很急，急得像有人在赶时间。赶着赶着就写歪了，歪得有些字要侧着头才能认出来。

    他没展开那卷布。

    他把目光移到那块玉上。

    玉很凉。凉得他一碰手指就缩了回去。那截小指骨在旁边立着，立得很直，直得像一根针。他盯着那根针看了很久。

    白袍的？他问。

    白袍的。三截柱答，那根骨是你太爷爷抽出来的。抽出来的时候他已经不行了，他把最后一口气存在玉里，骨头留在这儿。

    留给我？

    留给你。三截柱说，他说过，等那个种来了，让他把这根骨头带走。带走了就把他那口气也带走。带走之后，他就不再是孤魂了。

    莫凡盯着那根骨头。骨头上有节，节得很密，密得像一截竹子。可那竹子不是活着的竹子，是死了很久的竹子，死得连颜色都褪了。

    他把那根骨头拿起来。 『加入书签，方便阅读』