日头刚压到山脊，主母就动了令符。

    铁杖在雪地上画出的那个圈，三个人各站一角——莫元明居东，手里摊着正本半张图；大长老居西，抄本攥得指节发白；主母居中，令符悬在三丈高的光里，把三人都盖住。

    起图。主母的声音不高，却像钉子一样扎进雪里。

    莫元明先动。他把正本往雪地上一铺，图上的墨线在日光下泛着惨白的光，像一道细长的疤。大长老跟着把自己的抄本也铺下去，两张图并排，隔着半尺，像两只摊开的手掌，等着什么人握上去。

    莫清梦站在圈外观战，木杖抵着地。她的目光越过三人，落在雪原上——莫凡还立在那儿，白凝雪的火息缠着他的腕子，青光稳得像一枚钉子。

    凝雪。莫凡低声，开始了。

    我在。白凝雪答，火息又紧了一圈。

    风口那头的令符忽然一亮。主母的声音穿过风，砸在莫元明和大长老头顶：图合。

    莫元明伸手，把正本往前推了一寸；大长老抖了一下，把抄本迎上去。两张图的边缘碰在一起，没有胶，没有火，只是纸贴着纸，墨线却忽然活了过来——像两条分开的蛇，被什么力量拽着，朝彼此游去。

    莫凡胸口一紧。

    那感觉不是疼，是空。他能感觉到墙里的东西被什么勾了一下，像有人隔着门，伸进一根手指，碰了碰他胸口那块肉。

    稳住。幽冥在墙底说，他还没勾到根。

    主母的令符又压了一分。她对莫元明说。

    莫元明蹲下身，两掌按在正本上。他的指节泛青，像在运什么功，又像在忍着什么。图的边缘开始卷曲，墨线像被火烤着，一点点朝抄本那条缝里挤。

    大长老的铁杖地戳进雪里。他咬着牙，把抄本按死，两条墨线在他掌下交缠、拧紧、最终合成一条——比头发丝还细的一线火，从图缝里渗出来，颜色惨白，像从坟里刨出来的骨头。

    莫凡的胸腔，像被人用针扎了一下。

    那线火没进他的肉里，顺着胸口那块肉的边缘，往下滑，像一滴油滴进水面。他听见自己的心跳，咚，咚，咚，一下比一下重。

    这就是源？白凝雪的声音发紧。

    一丝。主母答，才一丝。

    莫元明的脸上滚下汗来。他的两掌按在图上，指节发白，像在抽一口拔不动的井。那线火顺着图缝往莫凡胸口爬，慢得像蜗牛，却每爬一寸，莫凡的青光就亮一分。

    主母对大长老喝了一声。

    大长老的铁杖一横，杖尖点在那线火的尾端。他嘴里念念有词，抄本上的墨迹忽然活了过来，像无数条细小的黑虫，顺着杖尖爬进那线火里，把它裹住、缠死、往下拽。

    线火在莫凡胸口停住了。

    它卡在那块青光的外缘，进不去，也出不来，像一根烧红的铁丝抵在皮肤上，烫得发疼，却没破皮。

    够了。主母令符一挥，

    大长老的铁杖猛地下压，把那线火生生截断。残火像受惊的蛇，往图缝里一缩，消失了。莫元明的两掌从图上弹开，整个人往后踉跄了半步，袖口燎了两个焦黑的洞。

    一丝。他喘着气，声音发涩，只抽了一丝。

    主母的令符稳稳悬着，火光照在她脸上，看不出喜怒。这一丝，你拿到了？

    莫元明抬起手。他的掌心托着一粒米粒大小的火，白的，发着幽幽的寒光——不是火，是源的碎片，被他生生从那线火里扯下来的。

    拿到了。他说，把那粒火托在掌心里，像托一颗能换命的珠子。

    莫凡在雪原里大口喘气。胸口那块肉还在发烫，像被人用烙铁烫过，留下一道细细的红痕。可那红痕没破，青光还稳着，火根还在墙里。

    他低头看自己。白凝雪的火息紧贴着，红痕在火光里一跳一跳，像一颗钉子扎在皮肤里，没进去，却留下了印。

    你没事吧？白凝雪蹲下来，火息贴着他的胸口，把那点烫意慢慢往外抽。

    没事。莫凡摇头，就烫了一下。

    他抬头，望向风口那个圈。三长老的铁杖还戳在地上，大长老的抄本收进了怀里，主母的令符慢慢垂下来，熄了光。莫元明站在原地，掌心里那粒火还托着，像托一座走不动的山。

    他看清了莫元明的脸。

    三十年来第一次，他看清了那张脸——和他有三分像，眉骨高，眼窝深，像同一个模子刻出来的两件器物，只是烧的时间不同，火候不同，成色也不同。

    莫元明似乎感应到他的目光，抬起头，隔着半座山的雪，看过来。

    那双眼睛里没有恨，没有爱，