顾寒在粮仓里坐了一整夜。

    他把七样东西摆成一排，一样一样拿起来看，一样一样放下。

    手机，黑屏。充电宝，三格电。打火机，半管气。空辣条袋。纸巾。钥匙。缴费单。

    够换多少？

    换不了多少。

    够干什么？

    干不了什么。

    真正的存货在他那边。在那个有批发市场、有小商品城、有一整个义乌的地方。

    他得回去。

    问题是，怎么回去。

    他试了一整夜。

    第一次，他闭上眼，拼命想江城。想住院部七楼那盏坏灯，想走廊里的消毒水味，想窗外那条黑沉沉的江。

    想到头皮发麻，睁开眼，还是稻草。

    第二次，他站起来，在粮仓里来回走，走到腿软。

    什么都没发生。

    第三次，他试着喊。喊了两声，自己先停了——隔壁有人家，再喊下去要被人当疯子。

    第四次，他坐在稻草堆上，两只手抱住头。

    然后他的指尖碰到了眉心。

    那一块皮肤，跟他刚昏过去的时候一样，是烫的。

    不是发烧那种烫。是更深的一层，从骨头往外传。

    顾寒把手指按上去。

    他闭上了眼。

    这一次他没想江城。

    他想的还是那天晚上的事——豹哥扑上来，那四个人的脸，走廊里坏掉的那盏灯，还有那股从楼道口灌进来的风。

    想到那一下撞击的瞬间，眉心地一热。

    不是烫了。是烧。

    顾寒眼前一白。

    他睁开眼。

    水泥地。

    一地碎玻璃，还有半张被踩烂的纸。

    空气里有股馊味——泔水、塑料、还有下雨之后的霉。

    他坐起来，抬头。

    一堵灰墙，墙上有个歪歪扭扭的红色字。墙根下，一排绿色的垃圾桶，其中一个翻倒了，污水淌了一地。

    顾寒认得这堵墙。

    这是住院部后巷的垃圾房。

    他躺的地方，就在垃圾房和墙中间那条一米宽的缝里。

    顾寒手脚并用爬出去，扶着墙站起来。

    天是灰的，跟江城每天一样。远处有汽车鸣笛，很闷。

    他伸手摸裤兜。

    手机在。

    他掏出来，屏幕是黑的。按了三秒，亮了。

    电量 3%。

    时间：上午十点四十七分。

    顾寒盯着那个日期，看了整整十秒。

    他走的那天是晚上八点多。现在是第二天上午十点四十七。

    一天半。

    那边的雨夜、粮仓、街市、石阶、那个穿补丁袖口的男人——一天半。

    这边也是一天半。

    顾寒把手机攥在手里，攥得指节发白。

    同步的。

    时间是对着走的。

    他在大明多待一分钟，这边就过去一分钟。母亲在这边的病房里躺着，等着那四十八万七千三百块。

    顾寒在垃圾房旁边站了很久，然后他抬手，用力抹了一把脸。

    摸了一手的灰。

    住院部七楼。

    顾寒是从楼梯上去的，一步两级。

    走廊还是那条走廊，灯还是坏的那一盏，一闪一闪。

    他走到病房门口，隔着玻璃看进去。

    母亲躺在靠窗那张床上，被子盖到胸口，脸朝里，睡着了。床头的输液架挂着袋子，管子里的液体一滴一滴往下掉。

    顾寒在门口站了很久，没进去。

    护士站那个小姑娘一抬头看见他，愣住了。

    顾先生？

    您这两天去哪儿了？她压低声音，护士长说您失踪了，还报了警。您妈昨天问了好几回。

    我有点事。

    您的脸——小姑娘盯着他的脸，怎么弄的？

    顾寒摸了一下。一手的泥，还有干掉的血——大概是昨天干呕的时候蹭到的。

    摔了一跤。

    他转身往楼梯口走。

    顾先生！小姑娘在后面喊，费用今天再不交，明天真的排不上了