。

    顾寒落地的声音很轻。他站着不动，等眼睛适应。

    月光从窗棂里漏进来，在地上切出几道灰白的格子。

    他走到墙角，蹲下，从怀里掏出火折子——不是打火机，是他在钱掌柜这儿拿的一根本地火折子——吹亮了。

    火光一晃，照亮了脚下的地板。

    顾寒数了七块。

    第七块地板的边缘有一道极细的缝，用指甲抠了两下，抠开了。他伸手进去，摸到一个铁环。

    一提。

    地板起来了。

    暗格里塞得满满的。

    三十七面小镜子，用软布隔着，一层一层码好。两个木箱，里头是打火机，一箱一千个，还是他当初从现代背过来的原包装——纸箱上印着中文和条形码。

    顾寒蹲在暗格前，看了一会儿。

    然后他闭上眼。

    一件一件地收。

    镜子先走。三十七面，收了大概一刻钟。

    然后是那两个木箱。木箱有点沉，一个大概三十斤。

    顾寒在心里过了一遍：门力五十吨，这两箱才六十斤。

    全部收完，他把空暗格的地板盖回去，把铁环塞好，用袖子把地上的灰抹平。

    然后他吹灭火折子，走到墙边。

    赵铁柱在外面，伸出两只手，把他接了下来。

    天快亮了。

    东边的城墙轮廓开始发白，巷子里的石板从黑变成灰。

    顾寒站在巷子里，拍了拍手上的灰。

    赵铁柱蹲在他旁边，压着嗓子问：

    爷，都进去了？

    都进去了。

    那咱们现在……

    回去睡觉。顾寒说。

    他往巷子口走了两步，忽然停下来，抬头看了一眼天。

    天上有几颗星星，很淡，快被晨光吃掉了。

    赵铁柱。

    你觉得，一个人最怕什么？

    赵铁柱想了很久。

    怕没钱？

    不对。

    怕死？

    也不对。

    赵铁柱答不上来了。

    顾寒把衣领竖起来，挡住早晨的风。

    最怕扑空。他说。