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    然后他伸手，拿起一面，翻过来。

    镜面里映出他那张脸——胡茬，眼屎，鼻头上一个痘。

    汉子的手停住了。

    他把镜子往自己眼前送了送，又拉远。他的嘴巴慢慢张开，又合上，又张开。

    这……

    顾寒已经把那十二册书抱起来了。

    他把书塞进编织袋，扎紧袋口，站起来，甩到赵铁柱肩上。

    爷——汉子在后面叫了一声。

    顾寒停下，回头。

    那汉子跪在地上了。

    不是磕头，是跪坐着，两只手捧着那摞镜子，眼睛直勾勾地盯着，像捧着一窝刚出壳的鸟。

    他声音发抖，这……这东西您还有多少？

    顾寒看着他。

    你今天能卖多少？

    我是问，顾寒说，你今天在这摆一天摊，能卖多少钱？

    汉子想了想。

    好的时候三十文。

    三十文。顾寒说，你手里这二十面镜子，一面卖三两，是六十两。

    汉子的呼吸停了。

    三两银子，是六贯，是六千文。他摆六年摊也攒不出六千文。

    别一次卖光。顾寒说，一天卖一面。卖完了再来找我。

    我上哪儿找您？

    顾寒指了指赵铁柱。

    跟着他走一趟，他记路。

    他说完就走。

    赵铁柱扛着编织袋，跟上，走了两步又回头看了一眼。

    那个汉子还跪在地上，捧着那摞镜子，一动不动。

    回到粮仓的时候，天已经黑了。

    顾寒把六袋货推到墙角，重新盖上干草。然后他拿出手电筒——这是他带来的二十个之一，电池还满着。

    他按下开关。

    一束白光打在土墙上，亮得刺眼。

    赵铁柱了一声，往后退了半步。

    顾寒把光柱移到地上，把那十二册书一本一本摊开。

    他坐在地上，一页一页翻。

    翻到第四册的时候，他的手停住了。

    那一册的扉页上，盖着一枚印。

    印是朱砂的，颜色已经转成暗红，但轮廓清楚。方框，篆字，四个字。

    顾寒只认得其中两个。

    一个是。

    另一个，他看了半天，觉得应该是。

    内府。

    顾寒把那一页凑到手电筒底下，看了很久。

    手电筒的光开始发暗了。

    他关掉，把书合上，抬头看着粮仓顶上那一片黑。

    赵铁柱在旁边蹲着，大气不敢出。

    那书是好东西？

    顾寒把书一本一本摞好，抱在怀里。

    是好东西。他说。