是些普通货色，《毛选》《鲁迅全集》，品相一般，没什么看头。走过一个卖旧玉的摊子，蹲下来看了两眼——都是新工仿古，机器工的痕迹一眼就能看出来，他摇摇头，站起来走了。又走过一个卖旧家具的摊子，一张八仙桌，一把太师椅，桌腿缺了一块，用铁丝绑着，摊主开价八千，他笑了笑，没接话。

    他不是来买什么的。他也不知道自己想找什么。母亲的事压在他心里，像一块石头，沉甸甸的。他只是想走走，想看看那些旧东西——六百年前的东西，他见得多了，看得多了，心里反而踏实。

    然后他走到一个卖旧铜器的摊子前。

    摊主是个老头，正蹲在地上抽烟，烟灰落在鞋面上也不掸。摊子上摆着几件铜器：一个锈了的香炉，两个铜烛台，一把缺口的铜壶，还有一堆零碎——铜钱、铜锁、铜钥匙、铜铃铛，杂七杂八堆在一块儿，锈得发绿。

    顾寒蹲下去，随手翻了翻那堆零碎。

    铜钱，几枚宋代的，几枚清代的，都锈得认不清字。铜锁，一把老式的广锁，锁梁断了。铜钥匙，两三把，奇形怪状的。他翻到最底下，指头碰到一块凉的东西。

    他捞出来一看。

    巴掌大，铜的，边缘断裂。不是砸断的——他翻过来看了看，断口齐整，像被什么锋利的东西，一刀切开的。表面刻着细密的纹路，他看了半天，认不出是什么纹样。

    不是云纹。不是饕餮纹。不是回纹。不是他见过的任何一种。那纹路又细又密，沟槽深浅一致，像用极细的笔，一笔一笔描出来的。

    他盯着那纹路，忽然，眉心烫了一下。

    老板，他问，这个，怎么卖？

    老头瞥了一眼：三百。

    两百。

    两百八，拿走。

    三百。顾寒把钱递过去，就三百。

    老头愣了愣，接过钱：你倒是实在。

    顾寒把那块残片揣进怀里，转身走出古董市场。太阳很大，他眯着眼，摸了摸怀里的残片。

    那纹路，让他想起一个人——他手心里的，门纹。