站在院里。雪停了，月亮照在檐角上，白得瘆人。

    胡惟庸收缰绳，收的是明面上的。 可门那头的种子，已经落进土里了。

    他抬头看了眼天。洪武五年的雪，比往年大。雪大，来年的麦子好——老朱在校场那句话，他记着。可麦子再好，也填不满江北那些荒着的坡地。

    胡惟庸卡他的枪，他不在乎。枪是杀人的，种子是活人的。两样东西，分量不一样。

    收吧，他对着夜空轻轻说，你能收的，都收走。收不走的，我自个儿长。 可门那头的种子，已经落进土里了。等苗出来，等薯出来，等一吨变成一百吨、一千吨——那时候，缰绳在谁手里，就不好说了。

    铁柱闷声应了。

    顾寒站在试验田的规划图前，手指点着江北那几块荒地。胡惟庸卡得住枪，卡不住种子。这一点，他比谁都清楚。