他的双腿一软，再也支撑不住内心的激荡。

    扑通！

    他直挺挺地跪在了被鲜血染红的雪地上。

    这仿佛是一个信号。

    紧接着，扑通、扑通的声音连成了一片。

    一个接一个的华工，如同被狂风吹倒的麦浪，纷纷跪倒在地。

    最开始只是前排的十几个人，随后蔓延到中间，最后连最边缘的华工也放下了最后的矜持与恐惧，双膝重重砸在冻土上。

    几百名华工，在这漫天风雪中，对着林涛，对着这个刚刚以一己之力屠戮了整个营地卫队的男人，整齐划一地跪了下去。

    风雪肆虐。

    内华达山脉的寒冬，仿佛要将人的灵魂都冻结成冰。

    营地中央的空地上，几支粗大的松木火把在狂风中剧烈摇曳。昏黄的火光，将满地的鲜血照得暗红刺眼。

    十三具白人的尸体横七竖八地躺在雪地里。

    而在这片修罗场的边缘，是黑压压一片、跪伏在地的华工。

    几百个人，几百个被冻得瑟瑟发抖的脊背。他们把头深深地埋在雪地里，就像一群面对狮子而放弃了所有抵抗的羊群。

    没有欢呼，没有劫后余生的庆幸。

    只有死一般的寂静，和深入骨髓的恐惧。

    林涛提着那把还在往下滴血的m1860骑兵军刀，静静地站在火光中。

    他的目光从这些同胞的身上一一扫过。

    痛心。

    恨其不争的愤怒。

    前世作为最顶尖的雇佣兵，林涛带过无数支队伍，打过无数场绝境之战。他很清楚，一支队伍如果失去了脊梁，就算给他们最先进的武器，他们也只配当炮灰。

    而眼前的这些华工，在长年累月的皮鞭、枪杀和辱骂中，已经被彻底驯化成了“猪仔”。

    他们害怕白人，害怕监工，现在，他们开始害怕自己。

    这种跪拜，不是对英雄的追随，而是对更强大暴力的本能屈服。

    “都给我把头抬起来！”

    林涛的声音不大，却带着一股穿透风雪的冷厉，如同惊雷般在每一个华工的耳边炸响。

    人群中产生了一阵骚动。

    几个胆子稍大些的华工，战战兢兢地抬起头，眼神闪烁，根本不敢直视林涛那双沾满杀气的眼睛。更多的人，则是把头埋得更深了。

    林涛眼神一沉。

    他大步走上前，军靴踩在积雪上发出嘎吱的声响。

    砰！

    林涛一脚踢在脚边的一具尸体上。

    那是独眼杰克的尸体。这具曾经在营地里作威作福、让无数华工闻风丧胆的躯体，此刻就像一块破布口袋，被林涛像踢垃圾一样，狠狠踢翻到了华工人群的最前方。

    杰克那颗被左轮手枪打爆了一半的脑袋，赫然暴露在火光之下。红白相间的脑浆已经冻结成冰。

    “啊！”

    前排的几个华工吓得惨叫一声，连滚带爬地往后缩去，仿佛那具死透的尸体会突然跳起来咬他们一口。

    林涛没有停下动作。

    他弯下腰，从雪地里捡起三把斯普林菲尔德步枪。这些都是刚刚被他杀死的卫队士兵留下的武器。

    枪托上还沾着温热的血迹。

    林涛拎着这三把沉重的步枪，走到那几个年轻力壮、却吓得连连后退的青壮年华工面前。

    哗啦！

    三把步枪被他毫不留情地砸在他们面前的雪地上，金属枪管与冻土碰撞，发出一阵刺耳的锐鸣。

    “拿起来。”

    林涛居高临下地俯视着他们，语气不容置疑。

    没有反应。

    那几个年轻华工看着地上的步枪，就像是看着一条条盘踞的毒蛇。他们的手在剧烈地哆嗦，双手死死地插在破烂的棉袄袖子里，根本不敢伸出来。

    碰白人老爷的枪？

    这在营地里是死罪！是要被剥皮抽筋、挂在旗杆上暴晒三天的死罪！

    肌肉记忆里的恐惧，彻底压垮了他们的理智。

    “我再说一遍。”林涛猛地弯下腰，一把揪住其中一个年轻人的衣领，单臂发力，直接将他整个人从雪地里提了起来。

    “拿！起！枪！”

    那个年轻人悬在半空中，双腿乱蹬，眼泪和鼻涕糊了一脸，绝望地哭喊起来：“涛哥……涛爷！别逼我！那是洋人的枪啊！碰了要杀头的！会牵连所有人的！求求