十字准星，隔着漫天的风雪和八百米的极远距离，冷冷地锁定了远处高坡上那个正在疯狂咆哮的南军指挥官。

    风雪如刀，疯狂地切割着内华达山脉的夜空。

    浓烈的硝烟味混合着刺鼻的血腥气，在卡森城中转站的上空剧烈翻滚。

    装甲列车前方的雪地上，上百具南军骑兵的尸体横七竖八地倒在血泊中。残破的灰色斗篷被狂风卷起，犹如一面面残破的招魂幡。

    但这群南方的亡命徒并没有彻底溃散。

    八百米外。

    一处隆起的雪坡上。

    南军游击队指挥官，米勒上尉，正骑在一匹高大的黑马上，像一头发狂的野狼般挥舞着指挥刀。

    “稳住！都不许退！谁敢后退一步，老子毙了他！”

    米勒声嘶力竭地咆哮着。他猛地一刀砍翻了一名试图逃跑的逃兵，喷涌的鲜血瞬间震慑住了周围的残兵败将。

    “炮兵！把那两门拿破仑野战炮推上来！”

    “给我装填实心弹！瞄准那个铁王八！我要把它炸成一堆废铁！”

    在米勒的弹压下，几十名南军步兵咬着牙，喊着号子，拼命将两门沉重的十二磅青铜野战炮推向坡顶。

    黑洞洞的炮口，正在一点点抬高，死死瞄准了下方卡森城缺口处的装甲列车。

    一旦火炮阵地构筑完成，居高临下轰击，这列无法移动的装甲列车绝对会变成一具巨大的钢铁棺材。

    卡森城内。

    安德森少校躲在残破的木栅栏后，绝望地看着远处高坡上的动静。

    “完了……他们要开炮了！”

    他猛地转过头，看向站在列车顶部的那个黑色身影。

    林涛半跪在摇晃的车顶上，风衣被狂风吹得猎猎作响。他手里端着那把用铁丝绑着单筒望远镜镜片的斯普林菲尔德步枪，枪口正指向八百米外的雪坡。

    安德森瞪大了眼睛，像看疯子一样看着林涛。

    “他想干什么？狙击？！”

    “上帝啊！这简直是荒谬！”

    安德森身边的联邦中尉连连摇头，声音里透着极度的荒诞感：“八百米！现在的风速至少有二十五节！能见度极差！别说是一把临时改装的破步枪，就算是华盛顿最顶尖的王牌神枪手，拿着带高倍瞄准镜的惠特沃斯步枪，也绝对不可能在这么恶劣的环境下击中目标！”

    “他开枪只会暴露自己的位置，招来敌人的火炮齐射！”

    车厢下方。

    铁柱也急红了眼。

    他虽然不懂什么风偏和弹道，但他能看懂距离。八百米外的人，在风雪里只有黄豆大小，怎么可能打得中？

    “涛哥！太远了！”

    铁柱把双手拢在嘴边，迎着狂风嘶吼：“风太大打不中！快下来！对面要开炮了！”

    “涛哥！退回车厢里暂避吧！”麦克也大声劝阻。

    然而。

    车顶上的林涛，充耳不闻。

    他的世界，在此刻已经彻底剥离了风暴的呼啸、战友的呼喊和敌人的咒骂。

    绝对的安静。

    作为二十一世纪最顶尖的雇佣兵，他曾在阿富汗的沙暴中狙杀过一千二百米外的武装头目，也曾在西伯利亚的极寒冰原上，一枪打爆过毒枭的脑袋。

    狙击，从来不是碰运气。

    这是一门极其冷酷的数学与物理的艺术。

    林涛深吸一口冰冷的空气，让冰碴刺痛肺腑，换取绝对的清醒。

    他的心跳开始变慢。

    扑通。

    扑通。

    扑通。

    呼吸与心跳逐渐同频。肌肉的每一次颤动，都被他强行压制到最低限度。

    右眼微眯，透过那片粗糙的黄铜镜片，死死锁定八百米外的米勒上尉。

    大脑犹如一台精密的计算机，开始疯狂运转。

    “距离，八百二十米。”

    “风向，北偏西北。”

    “风速，二十八节，阵风三十节。”

    “气温，零下二十二度。空气密度增加，弹道下坠加剧。”

    “枪管初速，四百米每秒。”

    一连串极其复杂的数据，在林涛的脑海中瞬间交汇。

    他没有去动瞄准镜，因为这个简陋的镜片根本没有调节旋钮。

    他全凭肌肉记忆和恐怖的直觉，将枪口向右上方，生生抬高了三寸！