四板桥巷。

    1862年的冬天，冷酷得像是一把剔骨刀。冰冷的雨水混合着刺骨的海风，将这条狭窄的巷弄冲刷得泥泞不堪。

    街道两侧是低矮破旧的木板房，散发着腐烂和绝望的气息。煤气灯在风雨中忽明忽暗，照亮了墙角几个冻死在街头的华工尸体。

    这就是美利坚的“淘金圣地”，无数华人做梦都想来的地方。但等待他们的，只有永无止境的劳作、白人的鞭子和随时降临的死亡。

    “抓住那个婊子！斯密斯先生说了，要活的！”

    粗暴的英语咒骂声在巷子里回荡，伴随着沉重的皮靴踩踏积水的声音，死死咬在后面。

    沈青捂着流血的左臂，在黑暗中拼命奔跑。

    她的肺部像拉风箱一样剧烈喘息，冰冷的雨水顺着她苍白的脸颊流下，伤口的剧痛让她几近昏厥。

    就在三天前，她的父亲，旧金山最大的华工领袖，被发现死在码头的货仓里。身上中了整整七枪。

    斯密斯，太平洋铁路公司的股东，萨克拉门托排华势力的幕后黑手。他的触角已经彻底伸进了旧金山。

    为了切断华工的退路，逼迫他们签下更加苛刻的生死契约，斯密斯雇佣了当地的黑帮，开始了惨无人道的清洗。

    沈青接过了父亲的旗帜，硬撑着组织了码头大罢工。

    结果就是今晚的这场猎杀。

    前方的路越来越窄。

    一堵发黑的砖墙挡住了去路。

    死胡同。

    沈青猛地停下脚步，转过身，背靠着冰冷的砖墙。

    追兵到了。

    五个身材魁梧的白人打手，穿着防水的粗呢大衣，手里提着铁棍和左轮手枪，慢慢堵死了巷口。

    领头的是个满脸横肉的爱尔兰人，名叫皮特。

    皮特吐了一口唾沫，举起手里的柯尔特左轮，枪口对准了沈青。

    “跑啊，继续跑。”皮特狞笑着，慢慢逼近，“你父亲不听话，已经被填了海。你个黄皮猴子也敢学着搞罢工？”

    沈青没有求饶。

    她从腰间拔出一把生锈的切肉刀，双手握紧，死死盯着皮特。

    “你们这群吸血鬼，早晚会下地狱！”沈青的声音因为极度疲惫而沙哑，但没有一丝畏惧。

    “地狱？”皮特大笑起来，笑声在巷弄里格外刺耳，“在美利坚，白人就是上帝。至于你们，只配做上帝脚下的泥。”