小人，却站在离房子稍远一点的地方，背对着房子。

    她翻过画纸。

    背面，用削得很钝的铅笔，写着几行歪歪扭扭、用力极重、几乎要划破纸背的字迹。

    拼音和汉字混杂，是孩子刚刚学会表达时的笔迹：

    “妈妈，我生病了。”

    “你会讨厌我吗？”

    最后一笔拖得很长，墨色很深，仿佛用尽了孩子所有的勇气。

    黎苏苏的手指，轻轻抚过那几行字。

    然后，她抬起头，看向老爷子，目光平静地落在铁盒里那个最后的、小小的棕色药瓶上。

    “这个。”她示意秦秘书。

    秦秘书戴上随身携带的白手套，小心地将药瓶取出，拧开早已脆化的瓶盖，倒出里面唯一的东西——一张折叠得比画纸更小、更旧、也更皱的纸片。

    老爷子看到那张纸片的瞬间，仿佛被抽走了脊梁，整个人猛地佝偻下去，捂住了眼睛。

    秦秘书展开纸片，递到黎苏苏面前。

    上面是医院处方笺的格式，患者姓名处是打印的“厉廷深”，年龄是“7岁”。

    下面医师的签名和日期已经模糊，但药品名称那一栏，几个印刷体的字依然清晰：

    “氯硝西泮（强效镇静剂） 用量：遵医嘱。”

    不是他后来长期服用的、针对精神症状的氯丙嗪或安定类药物。

    强效镇静剂。通常用于急性惊厥、严重焦虑或……诱导深度睡眠。

    老爷子捂着眼睛的手，指缝间渗出浑浊的泪水。

    他整个肩膀都在耸动，发出破碎的、不成调的吸气声。

    过了仿佛一个世纪那么久，他才放下手，露出一张彻底被痛苦和悔恨摧毁的脸，皱纹里全是泪水。

    他看着黎苏苏，更像是透过她在看着什么遥远的、不堪回首的过去，声音颤抖得几乎破碎：

    “是…是他母亲……”

    老爷子的喉咙像被砂纸磨过，每一个字都挤得艰难无比：

    “自杀前……换掉了他的药。儿科医生开的常规情绪稳定剂……被她调换成了这种……这种能让人沉睡不醒的东西。”

    “她……她留了遗书，写在药瓶里那张纸上……说这个世界太脏了，廷深太干净，她怕她走了，廷深活不下去受罪……她以为……以为那样就能……就能带着他一起走……”

    “一起走”三个字，像三颗烧红的钉子，狠狠楔进在场每个人的心脏。

    轰——

    厉廷深脑子里最后一根名为“理智”和“控制”的弦，彻底崩断了。

    不是恐惧。

    不是面对病发时那种灵魂出窍般的惊恐。

    而是一种迟到了整整二十年的、排山倒海般的委屈、悲愤和被遗弃的巨大真相，所带来的毁灭性冲击。

    原来如此。

    原来他小时候那些昏天黑地、醒来不知今夕何夕的混沌日子，不是病情加重。

    原来他记忆深处偶尔闪过的、母亲温柔喂他吃“糖果”的模糊片段，包裹着如此甜蜜而残忍的毒。

    原来他以为的“被拯救”，背后是亲生母亲绝望的、想要一起毁灭的“爱”。

    他被留下了。

    被母亲以那种方式尝试带走，又阴差阳错地被留下。

    活了下来，却背着一个家族遗传的“疯子”之名，活在所有人的忌惮、监控和心照不宣的沉默里。