沈渡走了很远才停下来。

    黎落跟在他身后，没有说话。她看见沈渡的背脊绷得很直，像一根拉满的弦。

    深巷的缝纫机声已经听不见了。

    老城区的夜很静，静得能听见远处哪户人家在吵架，玻璃瓶碎在地上的声音很脆。

    老城区的夜晚和别处不一样。

    别的地方到了夜里，虫鸣声会从草丛里钻出来，风会把树叶吹得沙沙响。

    但这里什么都没有。

    没有虫叫，没有风声，连远处公路上的车流声都像是被什么东西吞掉了。

    只剩下那种空旷的、填不满的安静。

    沈渡的脚步很重。

    不是因为累，是因为他全身还残留着一种“瞒”的感觉。

    那种感觉很难形容，像是喝了一大缸水，撑得走路都能听见身体里的晃荡声。

    他的四肢里灌满了某种东西，不是迹，但和迹很像。

    他能感觉到那股东西在流动，从胸口流到手臂，从手臂流到指尖，再从指尖流出去。

    往外流。

    但没有完全流出去，卡在某个地方，进也不是出也不是。

    他的右手腕在发热。

    那种热度不是烫，是一种从内向外蔓延的暖。

    锚点在发热，热度从手腕一直蔓延到肩膀，像一条看不见的线在拉他。

    这种拉扯让他想起小时候缝纫机老太太叫他过来补衣服的感觉——

    不是拽，是引。

    老太太的针引着线穿过布料，线跟着针走，针往哪走，线就往哪去。

    现在他的身体就是那条线，底下那个东西就是那根针。针在引，线在 根。针往哪走，他就得往哪去。

    他低头看了一眼自己的手腕。袖口遮着，看不见锚点，但他能感觉到它在那里。温热的，绷紧的，像一根快要断掉的琴弦。

    “你还好吗？”黎落的声音从身后传来。

    沈渡没有回头。

    “还好。”他说。

    他的声音听起来很远，像是从水底传上来的。

    他的耳朵里也有一种奇怪的嗡嗡声，不是耳鸣，是底下那个东西的呼吸声。

    隔着那么厚的地面，他能听见它在呼吸。

    呼……吸……呼……吸。很慢，很沉，每一下都像是用尽了全身的力气。

    它在憋气。

    十年的憋气。

    “反了。”沈渡突然开口。

    黎落停下脚步。

    “全反了。所有他们以为的东西，方向都是反的。”

    沈渡转过身。他的脸在路灯下显得很白，那种白不是正常的白，是那种被什么东西填满之后的白。

    黎落见过这种白，在那些迹脉衰竭的承者脸上，在那些被墟气侵蚀太久的人脸上。

    但沈渡不一样，沈渡的白里有一种奇怪的光泽，像是什么东西在皮肤下面流动。

    他的眼睛里有一种黎落没见过的东西。不是恐惧，不是绝望，是某种更深的东西。

    像是顿悟。

    “不是吸。”沈渡说，“不是。”

    他顿了顿。他的口吃比平时更重了，大概是因为他想到的东西太重要，重要到他必须把它说出来，哪怕说得很慢。

    他闭上眼睛。

    脑子里有很多碎片在转。

    老城区的迹脉比别处深，这是他一直知道的。

    别处的迹脉最多三指深，这里能挖下去半米。

    底下那个东西在“呼吸，”这是他接上之后才感觉到的，那种一呼一吸的节奏，稳定得不像一个生命体。

    缝纫机老太太在深巷里坐了五十年，她的迹一直没被吸走，这是反常的。

    按理说底下的东西一直在吸，老城区所有的迹都应该被它吸进去，但老太太的迹还在。

    还在原地。

    还在呼吸。

    地面的迹脉不是一直在被消耗。

    是在被补充。

    这是他之前没有注意到的。

    他一直以为消退是消耗，像蜡烛越烧越短。

    但不是。

    消退不是消耗。

    消退是……溢出。

    太瞒了，装不下了，只能往外溢。

    溢到地面上的迹脉里，再从迹脉溢到别的地方去