里的树，叶子沙沙响。

    沈渡找到那根白线。

    它还在那里，慢慢地流着。

    一下，一下，跟着地底下的呼吸。

    他把注意力放到左胳膊那根新挖的渠上。

    渠很细，就通了那么一点点。像一根细管子，插在一堆土里，只露出个头。

    他试着把主线上的一股，往渠里引。

    很难。主线很粗，流得很急。

    渠很细，口子很小。

    像想用一根吸管从大河里引点水出来。水一冲，吸管就歪了。

    沈渡试了三次，都没成功。

    他不急。

    今天一天练下来，他最大的收获不是通了那条渠。是学会了不急。

    急没用。

    越急，越乱。

    越乱，越成不了事。

    他定了定神。

    不去拽那根主线。

    他在渠口等着。

    等主线流过来的时候，他轻轻，轻轻，把渠口往主线那边凑了凑。

    就凑了一点点。

    主线的水流过来，有一滴，溅进了渠里。

    成了。

    那一股细细的迹，顺着渠慢慢流。

    流得很慢，像蜗牛爬。

    沈渡跟着它走。

    从胳膊往上，走到肩膀，走到脖子后面，走到了主线往下扎进地底的那个地方。

    就是这里。

    沈渡把那股细细的迹，轻轻放在了主线和地底连接的那个点上。

    然后往旁边一拨。

    就一拨。很轻。

    像用一根针，拨了一下一根绷紧的绳子。

    绳子往旁边偏了一下。

    然后——断了。

    就那么断了。

    沈渡的脑子里“嗡”的一声。不是疼。是空。

    什么都没了。

    呼吸声没了。

    拉扯感没了。

    那股从右半身传过来的、沉沉的暖意，没了。

    什么都没了。

    只有他自己。

    沈渡站在一片空白里。

    没有光，没有声音，没有温度。就他一个人。

    他愣了。

    长这么大，他第一次感受到这种安静。

    从小到大，右半身的墟化就像一件脱不掉的湿衣服，沉沉的，凉凉的，一直穿在身上。

    他习惯了。他以为所有人都是这样的。

    直到此刻。

    湿衣服被脱掉了。

    他身上什么都没有了。

    就是他自己。一个普普通通的人。

    沈渡差点哭出来。他忍住了。

    一。他数着。

    二。心跳得很快，咚、咚、咚，像打鼓。

    三。该接上了。

    他试着把那根线拨回来。拨不动。

    沈渡的心里咯噔一下。

    再试，还是拨不动。

    那根线偏在一边，像被什么东西卡住了。

    四。

    五。

    沈渡的手心出汗了。他慌了。

    就在这时，有一只手抓住了他的肩膀。

    温辞的迹从肩膀上渗进来，很稳，很沉，像一块石头，砸进了那片空白里。

    “接。”温辞的声音在他耳边响，很低，很稳。

    沈渡定了定神。

    他不再去拨那根线。

    他把左胳膊渠里的那股迹，往回拉。

    拉回到渠口，然后从渠口，往主线那边推。

    推一下。主线晃了晃。

    推两下。主线往回偏了一点。

    推三下。

    “啪”的一声——不是真的响，是他脑子里的感觉——主线弹回去了。

    连接重新接上。

    呼吸声回来了。

    拉扯感回来了。

    那股沉沉的暖意，也回来了。

    沈渡睁开眼，大口喘气。额头上的汗顺着脸往下流，滴在衣服上，湿了一片。

    “几秒？”他问。