老太太的铺子里有一股肥皂味。

    不是香皂，是那种老肥皂，黄色的，一块钱一大条，洗出来的衣服发硬，但是干净。

    铺子不大，前面是缝纫机，后面隔了一块布帘，布帘后面是床和灶台。

    老太太让沈渡坐在缝纫机前面的凳子上。

    “袖子撸起来。”

    沈渡撸起右袖。

    蚀线爬到大臂中间，黑得发亮，像一条蜈蚣趴在肉里。周围的皮肤有点肿，按上去是硬的。

    老太太凑过来看。

    她的脸离沈渡的胳膊很近，眼睛眯着，像在看针脚。看了半天，她伸出手指，顺着蚀线摸了一下。

    “秩序派的手法。”她说，“老路子了。”

    “你见过。”

    “见过。”

    老太太直起身，“五十年前见过。那时候秩序派还不叫秩序派，叫清道夫。专门清理不听话的承者。”

    她转身走到墙角，从一个木箱子里翻东西。箱子盖吱呀一声打开，一股樟脑丸的味道涌出来。

    沈渡坐在凳子上，没动。

    缝纫机就在他面前，黑褐色的机身，上面印着个他不认识的牌子。

    机针亮闪闪的，下面压着那块没缝完的藏青布。白布鞋整整齐齐一排，像小脚印。

    “奶奶。”沈渡说，“您也是织者。”

    不是问句。

    老太太的背影顿了一下。

    “算是吧。”

    她说，“没你娘厉害。我就能缝缝补补，织不了大东西。你娘那是天生的根，我这是后天练的，差远了。”

    她从箱子里拿出一个布包，包得方方正正的。她走回来，把布包放在缝纫机上，一层一层打开。

    包里是线。

    各种颜色的线，粗的细的，卷成一个个小团。最上面放着一根针，银的，比普通缝衣针长一点，针鼻儿很大。

    “织者处理蚀线，”老太太说，“跟承者不一样。承者是用自己的迹往外逼，两败俱伤。织者是把它拆了。”

    “拆。”

    “嗯。”

    老太太拿起那根银针，“蚀线也是迹，对吧。只要是迹，就有线头。找到线头，抽出来，它就散了。”

    沈渡看着那根针。

    “疼吗。”

    老太太抬眼看他，笑了一下。

    “你说呢。”

    她没等沈渡回答，左手按住沈渡的大臂，右手捏着针，对准蚀线的下端——也就是离心脏最远的那一头——扎了进去。

    沈渡闷哼了一声。

    不是扎皮肤的疼。

    是针扎进蚀线里的疼，像有人用一根细铁丝，顺着你血管往里面捅。又酸又胀，还有点痒，痒到骨头里。

    他咬着牙，没动。

    老太太的手很稳。

    针慢慢往里送，送进去大概半寸，停住了。然后她开始捻针，很慢，一圈，一圈。

    “找线头呢。”她说，“别着急。”

    沈渡点头。

    他额头上出了点汗，顺着鬓角往下流。滴在缝纫机上，砸出一个小湿点。

    “奶奶。”他开口，声音有点哑，“我娘的事，您再说说呗。”

    “想听什么。”

    “她怎么……”

    沈渡卡了一下，“怎么想到织一张网的。”

    老太太手里的针没停。

    “不是她想到的。”她说，“是逼的。”

    “五十年前，老城区刚出事的时候，底下那个东西醒了。没人知道它是什么，只知道它一喘气，全城的迹脉都跟着乱。”

    “承者公会来了好几拨人，都没搞定。有说要挖的，有说要炸的，还有说要把整个城封了让人全搬走的。”

    “然后呢。”

    “然后你娘来了。”

    老太太捻针的手慢了一点。

    “那时候她才十五岁。背着个布包袱，里面就几件衣服，一台小缝纫机。她找到公会的人，说她能治。”

    “没人信她。一个十五岁的丫头片子，连承者都不是，说能治连六阶承者都搞不定的东西。”

    “她怎么治的。”

    “她爬上了那座塔。”

    老太太说，“就是你刚才上去的那座。她在塔顶上坐了三天三夜，不吃不喝。”

    “