像是一整片海。它在地底下，缓慢地起伏着。

    每一次起伏，老城区的迹脉就跟着动一下。

    他明白了。

    底下那个东西就是老城区的心脏。跳一下，老城区就活一下。不跳了，老城区就死了。

    但它跳得不均匀。

    有的地方 迹 太多，脉就堵住了。有的地方 迹 太少，脉就断了。

    像是一个人的血管，有的地方堵了，有的地方破了，血流不过去。

    他要做的事很简单。

    织渠。

    让那个呼吸有地方流过去。不是一条渠，是很多条渠。不是堵住，是分流。

    他把根伸出去，开始找节点。

    第一个节点在巷口。黎落站在那里，肩膀绑着绷带，但站得很直。

    第二个节点在老槐树下。温辞蹲在那里，像是在等什么。

    第三个节点在旧钟楼。沈潮靠在墙上，手里捏着一颗糖，但没有吃。

    第四个节点在豆腐铺旁边。阿苓坐在门槛上，抱着膝盖，看着天。

    第五个节点在塔顶下面一层。缝纫机老太太坐在那里，面前是她的缝纫机，针在动，线在走。

    五个节点。

    他还需要两个。

    他睁开眼，看着手腕上的线。

    六道裂纹还在亮着。银蓝色的光顺着线往下流，流向五个节点。

    但不够。

    五个节点撑不住那条渠。太窄了，会堵住。太宽了，会冲垮。

    他需要更多节点。

    他把线又绕了一圈，然后低下头，看向塔顶的地面。

    地面是青砖的，缝与缝之间有泥。

    他把手指按在砖缝上。

    根从指尖流出去，顺着泥，顺着缝，顺着看不见的纹路。

    他找到了。

    第六个节点。

    在砖缝里。是老城区本身。是那些看不见的迹脉。是那些活着又死去的砖和瓦。

    他笑了。

    那不是节点。

    那是底。

    他把底织好了。六个节点，一条底。

    然后他找到了第七个。

    在他自己的胸口。

    他把手按在心口上，感觉到了那张纸。硬硬的，贴着皮肤。

    他娘的根。

    不是织在网上的，是织在他身上的。

    他用自己当节点，把底撑住了。

    七个节点，一条渠。

    他深吸一口气，开始织。

    线从手腕上飞出去。

    不是飞，是走。像是有人牵着，一根一根地放。它顺着风，顺着塔顶，顺着看不见的路，往下滑。

    黎落接住了第一根。

    他站在巷口，看见一根银蓝色的线从天上落下来。他没有躲，也没有问。他只是伸出手，让线缠在手腕上。

    然后他感觉到了。

    有什么东西在流动。很轻，很稳。不是他体内的迹，是别的东西。从很远的地方流过来，经过他，流向别的地方。

    他低头看着手腕上的线。

    “沈渡？”

    没有人回答。但线在颤。像是有人在很远的地方，轻轻点了点头。

    他把手腕举起来，让线缠得更紧。

    “行。”他说，“我接住了。”

    温辞接住了第二根。

    他蹲在老槐树下，线落在他肩上。他愣了一下，然后伸出手，让线缠在指尖。

    他感觉到了那种流动。不是迹，是呼吸。底下的东西在呼吸，呼吸穿过他，流向别的地方。

    频率不对。

    他在那种流动里感觉到了频率。不稳定，有的地方快，有的地方慢。快慢交替，像是潮汐。

    他把指尖按在脉上，开始调。

    不是 调 迹，是调频率。让快的地方慢下来，让慢的地方快起来。

    不是堵住，是分流。让每一次呼吸都能平稳地流过去。

    他的指尖在颤。不是累的，是共振的。和那个呼吸共振。

    沈潮接住了第三根。

    他靠在旧钟楼的墙上，线落在他脸上。他摸了摸脸，然后看见手腕上多了一根线。

    银蓝色的。很细。像是头发丝。