根像是一把梳子，顺着网络梳过去，把所有缠在上面的黑线都割断了。

    黑线断了。

    断得很干净。

    他站在塔顶，大口喘着气。

    手腕上的线还在亮着。但裂纹淡了一点。不是收了，是用了。用了太多根，裂纹就淡了。

    他低头看着那些淡了一点的裂纹，笑了。

    “没事。”他轻声说，“还能用。”

    然后他感觉到了黎落那边。

    黎落站在巷口，手腕上缠着线。

    线还在亮着。

    “小沈。”黎落说，声音有点累，但没有垮，“还有吗？”

    “还有。”沈渡说，“断了九根。”

    “够了。”黎落笑了，“我扛得住。”

    温辞那边也传来声音。

    “频率稳住了。”他说，“但有波动。下次可能还会来。”

    “下次还、还割。”沈渡说。

    沈潮没有说话。但他的记忆回来了。

    那些断层的地方，一个一个地连上了。

    阿苓的声音从感知端传过来。

    “哥哥。”她轻轻地说，“黎落哥哥的肩膀有点抖。”

    “让他抖。”沈渡说，“抖完还是能站。”

    阿苓笑了。

    老太太的声音从织补端传过来。

    “缝好了。”她说，“但下次要留点余地。别一下子用完。”

    “嗯。”沈渡应了一声。

    他低头看着手腕上的线。

    七根线，七个节点，七种力量。

    他不是一个人。

    他把线又绕了一圈，然后抬起头，看向楼梯口。

    脚步声停了。

    他不知道是走了，还是在等。

    但他知道，下一次来的时候，不会只有九根黑线。

    会更多。会更狠。

    但他不怕。

    他低头看着手腕上的线。

    这一次，他不是一个人在扛。

    他靠在塔顶的栏杆上，喘着气。

    手腕上的裂纹比刚才淡了一点。不是收了，是用了。用了太多根，裂纹就淡了。

    他低下头，看着那道从手腕蔓延到胸口的银蓝色光。

    光还在亮着。

    他想起了老太太说过的话。

    那天晚上，老太太坐在缝纫机前，针在走，线在缝。她说了很多，说得很慢，像是在回忆很久以前的事情。

    “你娘第一次上塔顶的时候，也是你这么大。”

    他记得自己问了一句什么。老太太笑了，笑容里有一点怀念。

    “她说，这地方真高。然后她就坐在这儿，坐了 一 整夜。我以为她在发呆，后来才知道，她是在看。”

    “看什么？”

    “看线。”

    老太太说，“老城区的线。她说她能看见，每一根都看得见。有的在动，有的睡着了，有的快要断了。她就坐在那儿，数了一整夜。”

    他记得自己又问了一句。

    “数出来了吗？”

    老太太停了针，看着他。

    “数出来了。五千三百二十七根。”

    “多少？”

    “五千三百二十七根。”

    老太太重复了一遍，“她说，每一根都是一条命。老城区的命。她要把它们织起来，织成一张网。让它们能呼吸，能活着。”

    针又动起来了。线从针眼里穿过去，一下一下地走。

    “她织了五十年。”老太太说，“从黑发织到白头。”

    他低下头，看着手腕上的线。

    七根线。

    七个节点。

    七种力量。

    老太太织了五十年。他才织了两天。

    但他还在织。

    夜色很深了。

    他站在塔顶，看着脚下的老城区。

    灯火一点点地灭了。

    但网络里的七个人都还在。

    黎落站在巷口，背靠着墙，但眼睛睁着。

    温辞蹲在老槐树下，指尖还按在脉上。

    沈潮靠在旧钟楼的墙上，手里捏着一颗新的糖。

    阿