。

    他站在塔顶，看着脚下。

    青砖。灰瓦。巷子。老槐树。豆腐铺。旧钟楼。

    一切都还在。

    底下那个东西还在呼吸。

    一呼一吸，均匀地，稳稳地。

    他低头看着手腕上的线，笑了。

    “娘，”他轻轻地说，“织完了。”

    风把他的声音吹散了。但线还在颤。像是有人在很远的地方，轻轻应了一声。

    然后他听见了脚步声。

    从塔顶下面传上来的。

    不是一个人。是很多人。

    他抬起头，看见了楼梯口。

    有人在往上走。

    他握紧了手腕上的线。

    他知道，秩序派来了。