他们从楼梯口走出来。

    不是一个，是七个。

    黑色的大衣，灰色的领带，胸前别着秩序派的徽章。七个人排成一排，步伐整齐，像是一台精密的机器。

    领头的是一个中年男人。沈渡见过他。上一轮来的时候，他站在最前面，手里拿着那根蚀针。

    周明远。

    他站在楼梯口，看着沈渡。

    “沈渡。”他说。

    “嗯。”沈渡应了一声。

    “三天期限，还剩两天。”

    “我知道。”

    “你想好了？”

    沈渡低头看着手腕上的线。

    七根线，七个节点，每一个都在发光。

    他抬起头，看着周明远。

    “想好了。”他说。

    周明远没有说话。他只是看着沈渡，看着他手腕上的线，看着那道从手腕蔓延到胸口的银蓝色光。

    然后他笑了。

    “那就没什么好说的了。”

    他抬起手。

    身后的六个人同时动了。

    六根蚀针，同时刺向六个方向。

    沈渡感觉到了。

    六个方向的冲击。

    他闭上眼，开始接。

    第一个方向，黎落。

    黎落站在巷口，肩膀绷着，背挺得很直。

    蚀针刺向他。

    他没有躲。他只是把手腕举高，让线缠得更紧。

    “小沈。”他说，声音有点哑，“接住。”

    然后他扛住了。

    但只是一小会儿。

    蚀针不是一根，是七根。

    七根蚀针同时刺向黎落，像七把刀同时砍过来。他的肩膀承受不住，骨头在咯咯作响。

    他咬紧牙关，额头上青筋暴起，但没有松手。

    他感觉到自己的迹在被咬掉。

    一口一口的。像是有什么东西在他肩膀上磨牙，磨得很慢，很用力。

    他没有叫。

    他只是把手腕举得更高，让线缠得更紧。

    “来啊。”他说，声音很低，像是在跟什么东西较劲，“老子还没死。”

    他的膝盖在抖。但他没有跪下去。他站住了。

    第二个方向，温辞。

    温辞蹲在老槐树下，指尖按在脉上。

    蚀针刺向他。

    七根。七种频率。

    他感觉到了那种冲击。不是迹的冲击，是频率的冲击。很乱，很杂，像是有人在敲他的门，敲得又急又重。

    他把频率调低。

    不是堵住，是吸收。让那些乱的频率进来，然后消化掉。

    他的指尖在颤。

    不是抖，是共振。那些频率进来了，在他的身体里乱撞，撞得他五脏六腑都在翻。他想吐，但他没有松手。

    他蹲在地上，背靠着老槐树，额头全是冷汗。

    但他没有松手。

    第三个方向，沈潮。

    沈潮靠在旧钟楼的墙上，手里捏着一颗糖。

    蚀针刺向他。

    七根。

    他看见了什么东西在消失。

    不是迹，是记忆。

    他想起来了。

    他想起了一些事情。想起了很久以前，有人用同样的方式，给他看过同样的线。

    “你娘的根。”

    他喃喃地说。

    然后他忘了。

    忘了是谁告诉他的。

    忘了是在哪里。

    忘了是什么时候。

    他只记得那根线。银蓝色的，很细，像头发丝。

    他把它 锚 住 了。

    但锚住的时候，他感觉到了疼。

    不是身体的疼，是心里的疼。像是有个人在他记忆里挖了一个洞，把什么东西挖走了。

    他低头看着手里的糖。

    糖还在。

    他忘了糖是什么时候拿的。忘了是谁给他的。忘了自己为什么要捏着它。

    但糖还在。

    他笑了。

    笑得有点傻。

    “没事。”他喃